Un sueño nuevo, uno viejo, uno terco y un gran sueño.

No soy poeta ni gran dilocuente,
solo digo lo que siento,
sin saber, lo que siente la gente.

Me me da igual sentir un momento
lo que no lo puedo dejar.
Luego me da miedo
de lo que puedo perder...

No quiero repetirme en las rimas
ni escribir monotonía,
es la cárcel que me encierra
entre paredes y mis letras.

Libertad para el que piensa,
olé al que inspira o al que atormenta.

Ese mi sueño,
ese mi anhelo,
mis suspiros y "tequieros".

Un nuevo sueño es conocer
y no dejar de sorprenderme,
un sueño viejo es admirar
y no dejar de enamorarme.

Un sueño terco es no cambiar
y sin intentos de entender
ser capaz de enmudecer.

Un gran sueño seria,
que sepas sin hablarte
que te quiero
y solo espero que te baste.

Ese gran sueño,
ese otro anhelo,
mis suspiros y "tequieros".

De canción en 2002, a poema en 2013.

A las pequeñas personas con aires de grandeza.

Demasiadas pequeñas personas con aires de grandeza. 

Me transportan en primera clase a la capital del hastío.Tantas y tantas personas pequeñas, personas vacías, personas con aires de grandeza, sin aire y sin grandeza.

Esa subespecie aferrada a sus grandes y hedorosas aficiones y obsesiones y convicciones, la mayoría de las veces ni siquiera segregadas por su persona, sino heredadas. Herencia unas veces impuesta y otras muchas adoptada alegremente para superponer capas a modo de muñeca rusa, superponer capas una y otra vez para ocultar la minúscula.muñeca maciza y llena que se es y aparentar esa grandeza pobre y mediocre, esa grandeza basada en la superposición frívola de la oquedad, y una cargante repetición sin sentido.

Desfondado de ver como se intentan enmendar problemas frente a las hornacinas, enderezar vidas frente a boutiques y concesionarios, o dialogar, negociar y gobernar a golpe de talonario, firmando con almas ajenas.

Ultrajado por la solución y cubrición de las necesidades que ellos mismos nos generan. Gente que no vale nada y se recubre de oro, personas pequeñas recubiertas de grandes diamantes para ocultar su tamaño, Con sus pestilentes aires de grandeza cargados de desaires, desaires cargados de ignorancia, e ignorancia cargada autoafirmación.

Deplorables aires en pos de la opinión, en pos de la verdad única, en pos de la ubicación, también única. Estáticos, inamovibles. Sin más perspectiva que la propia. Siempre en constante jacta de su amaneramiento, en contra del sentido común,y de lo común frente a lo propio, recelosos de cualquier cambio, progreso o descubrimiento, pues sus aires almacenan sus propias metralletas y máquinas para el olvido foráneo de los librepensadores. 

Porque no tienen nada sin lo que mal aprendieron y mal quieren enseñar. Porque sus aires no les dejan aprender más, ni menos. Su vagancia y aversión al esfuerzo les libran de todo mal. Y solo su rancia rutina, sus formas de vestir y expresarse, sus fingidas amistades consiguen autoengañarlos para poder ir durmiendo tranquilos y no siempre.

Aborrecimiento al simiente de esta gente pequeña, pues sus frutos serán pequeños también, y regados con aires con Chanel, en vez de con insignificante agua limpia, quedaran secos muertos e inútiles, tufos de muerte y Chanel que gran lujo, pero incapaces también, claro está, de dar grandes frutos.

Quizás es este asco contenido, el que algún día salga, pues se hace grande y sin aires de ningún tipo. Y como este, la  asqueada sensación compartida por muchos otros. Ojalá salga, luche y gane. Y valoremos a la gente por su tamaño y su peso específico, no pos sus aires.

Pues vivir del aire siempre me ha parecido muy difícil.

A los que dicen ser mi representantes y sólo son politicuchos de mierda.

Aviso:
Escritura algo trabada y de desagradable lectura, pesada y enrevesada, y de escasa claridad y calidad, como se merece la cuestión...

Gran camisa de once varas y "mangas anchas" las que os ocupan.

Hacéis que sienta pena profunda de los pobres e ideológicamente desdibujados militantes, pues desde la mitad justa, hacia cualquiera de los lados, manufacturáis elaboradamente: pavor, resignación y no se si más pena que asco o más asco pena (símil que habitualmente uso para condensar la más profunda de las aberrantes e indignantes impotencias) que gentilmente también vosotros me regaláis.

También me da profunda pena que este post solo aspire a ser leído por cincuenta conocidos y algún amigo, pues claro está que en esas  "mangas anchas" que os dedico como encabezado, no cabe la opinión de un español, y puesto que soy joven, pienso por mi mismo, y vuestro timón ha jodido la posibilidad de que estudie o siquiera pretenda un porvenir, aún menos supongo. Pero soy español conste, enserio, nací en España aunque os pese. Tranquilos no os agobiéis que sé que no quepo en mi país.

Soy español. Y aunque no os sorprenda y os resbale, desde hace ya bastante tiempo, me da vergüenza, repugnancia, tedio y migraña serlo. Será seguramente porque el fútbol o Rafa Nadal y sus logros deportivos, me hacen transpirar las gónadas. (Tranquilos el 99% de incultos, analfabetos y borregos doctorados en TELEcirco que os empeñáis en producir en masa, no entenderá el soez telón del párrafo).

Pues es vuestras  "mangas anchas" no queda sitio para esto que siento, ni para la sensación que comparto con cinco generaciones arriba y dos abajo. Qué más da eso, saquemos nuestro aviones y nuestros colores a festejar el día 12 de octubre, pues la infinita mediocridad del sentido común que embriaga vuestra clase sabe que para eso sí hay mangas... ups... He dicho mangas. Qué mejor que mirar al cielo para ver tirar humo coloreado y gastar queroseno.

Animo, gastad ese dinero robado para celebrar un sentimiento que os empeñáis en enterrar en estiércol cada día, ese sentimiento que pudrís en cada decisión que tomáis para/contra mi pueblo.

Pues no queda sitio, en vuestras mangas. Y por esa pequeña falta de espacio tengo que aguantar que mi madre y otras muchas, reciclen montañas de tapones almacenados en nuestras hipotecadas casas para pagar tratamientos a pobres enfermos, enfermos pobres. Tratamiento que sabemos que quitando algunos desayunos protocolarios estarían  más que pagados, no digo todos, digo algunos. No creáis que soy inhumano y de repente quiero desvalijaros todo lo nuestro que dilapidáis a vuestro antojo, no hombre no...

Pues curar, educar y producir no caben en vuestras mangas lo sé. ¿Pero de qué están anchas entonces?

No hace falta que os molestéis ya me respondo yo mismo, están anchas de mi dinero, del de mis padres y del de ahorradores, que no inversores preferentemente llamados.

Están anchas del hueco que dejan todos y cada uno de los que se han ido hartos de vuestro habituales momios, para que casualmente vuestros hijos, amigos y mercenarios reciban prebendas mil.

Anchísimas de una capacidad de gestión, que roza la época medieval, no solo por segregación sino también por la incapacidad. anchas de leyes contra las personas, no a favor de ellas.

Y anchas de burbujas, gallinas de huevos de oro, y optimismo. Optimismo regocijado en la infinita felicidad que da la inmunidad/impunidad al que roba mucho y mucho tiene, optimismo socarronamente sonriente, a los que roban poco y mucho lo pagan...

Pues pensad que siempre estarán anchas, lo estarán de hurtos y agravios. Pensad que sin comida ni educación cívica o ni sanidad antes o después vuestro pueblo os cortará los brazos y una vez lavadas y limpias de sangre, espero que metafóricamente hablando, se colocará éstas, vuestras "mangas anchas".

Persevero aunque importune. Os informo, no queremos camisas de once varas, pues ni Gibraltar, ni la pesca en Marruecos, ni la prima hermana de riesgo, ni el FMI, ni el miedo a que si no somos zombies buscando cerebros en vez justicia podemos estar peor, ni el inexistente conflicto con Cataluña/Cantalunya que queréis sembrar en nuestros corazones pueden despistarnos de que el problemas sois vosotros queridos bastardos de la democracia, corazones por cierto, de muy infértil hacienda a vuestros cultivos... 

Ni toda la sesgada, manipulada y amedrentadora información que nos hacéis bombardear, nos harán cambiar de opinión.

 No queremos camisas de once varas, queremos vuestras "mangas anchas". No para repartirlas, para quemarlas. No es de bien repartir el mal.


De: Sin ganas de amputar pero dispuesto a hacerlo...

Ese primer día que me acompaño tu ausencia...

El primer me día que me acompaño tu ausencia,
lo recuerdo con cariño y sin nostalgia.

Celebro el tiempo que pasamos juntos, pero pocas veces,
porque de contrastes nos forjamos y si no te hubiera tenido,
no festejaría tu marcha.

Quizás contigo aveces era más fácil,
pero bendito el esfuerzo que haga por no tenerte junto a mí,
pues sin ti soy más hombre y más persona,
soy más niño y anciano, y un poco menos ciudadano.

Y qué más da si desde que te fuiste me cuesta más encajar,
o si que me acepten incluso en la pequeñas cosas del día a día,
se hace ocasional en vez de probable,
pues desde ese primer día que me acompaña tu ausencia,
duermo mejor, con más espacio,
sin tu manías y cantinelas que me llenaban de ruido la almohada.

Es cierto, contigo nunca estaba solo, pero que necesaria para mí es la soledad
pues sólo solo, nace el orden, quién quiere tu compañía y fárrago.

Lo que ahora cuenta es que te has ido, y poderoso y casi invencible me siento,
pues que no estés es un ejercicio diario que me descansa,
la puerta no la encontrarás abierta, no intentes volver. Ni con un ejército.
Pues hoy sé que el miedo a la verdad nunca me sirvió para nada...
Te fuiste por fin y ahora la verdad siempre me acompaña,
 pues que gran verdad que "la verdad os hará libres".


"Carta al extinto miedo a la verdad, sin P.D." de Cartas a  Destinatarios Raros.
09 oct 2013

Más feliz que nadie.

Soy más feliz que nadie.

Porque en una vida llena de desaires tengo lo que quiero, que más da qué tuve o qué tendré, porque elijo donde invertir mi tiempo y gastar mi dinero. soy más feliz que nadie.

Porque me cansé de los ademanes de la vida, de los títulos en mayúscula y etiquetas de "CORRECTO". Porque me río de muchas cosas por las que otros lloran, gritan y patalean, soy más feliz que nadie.

Porque no acepto patrones y detecto al vuelo a los comerciales de los mismos, porque no tengo un plan de vida que incluya hipotecas y deudas, grandes casas y coches, relojes con cristal de zafiro o pantallas curvas de 60'', soy más feliz que nadie, porque mis decisiones no las toman las tradiciones, ni la cultura, y mucho menos la incultura borreguil.

Porque desde niño disfruto con las cosas que considero bien hechas, y me importa una maloliente mierda si están bien hechas para los demás, pues mis valores y obligaciones son mucho más estrictos para mí espejo, simplemente están hechos a mi medida. Porque nadie mejor que yo subraya mis fracasos, y valora mis trofeos, soy más feliz que nadie.

Porque tengo junto a mí "justo y seguido" a las personas que quiero tener, y ellas quieren tenerme a su lado. Porque las admiro tanto, que de vez en cuando las dejo holgar en mis pensamientos, y firmar con su opinión, sin contrato y con un profundo respeto mutuo. Pues conocen de la libertad como yo, y saben del piadoso tesoro que supone, y gozamos de que la de cada uno termine en la del otro... por eso soy más feliz que nadie.

Porque prefiero cualquiera de mis equivocaciones coherentes, a los aciertos baladíes, habituales pastiches forzosamente aprendidos en la sociedad, dedicados a tergiversar la realidad de los reales retos de la vida. Porque me encanta equivocarme y aprender, y me siento suspicaz cuando aprendo de los errores de los demás pues ahorro tiempo y convalecencia y así también soy más feliz que nadie.

También soy más feliz que nadie cuando no me meto en lo que no me importa, cuando obvio mi opinión a sabiendas de que no será escuchada, cuando no intento solucionar problemas que no me acontecen y respeto el devenir de los demás. Pues la gente que se dedica a todos estos menesteres me da de que prefiere la dificultad ajena para eludir los quehaceres propios... Pobres ingenuos pues no hallaran solución ni para ellos, ni para los demás.

Sólo me obligo enjuiciar criterios, si se me lo requiere. Siempre de manera desinteresada. Y sensatamente, asiento que el veredicto, o la fórmula expuesta, probablemente no le valga a otro que no sea yo mismo, aunque todo es posible afirmo y confirmo más feliz que nadie.

Porque cuando escribo sé que nadie entenderá lo que yo, pues cada una de las personas proyectará sus propias alegrías y quebrantos creyendo entenderme, y dando forma, razón o causa a cada coma, curioso que entre causar y acusar solo exista un pequeño desorden morfológico. Casualidad. Y porque sé que el resto de las personas que no se incluyen en cada una, no entenderá las hechuras de mis textos en absoluto. 

O porque quizás todo aquel que no lo lea se acercará más a mí, soy más feliz que nadie. porque así un solo texto sera un millón de textos, una obra es infinitas interpretaciones, y eso me hace más feliz que nadie.

Nada más necesito, que lo que me llegó, riqueza sin igual con forma de guitarra o de hojas en blanco, pues si no tengo para comida perderé peso y si no tengo techo, me mudaré a diario viajando siempre con un bonito estuco estrellado, Qué poco puedo perder, qué poco me puede quitar la vida, pues ni la salud envidio, quizás si un buen aceite de oliva o un jugo de cebada. Poca más materia ambiciono.

Por eso soy más feliz que nadie.

A un sueño flamenco. Bulería

Buscando rincones,
de un sueño, sueño de amores.
Viviendo visiones
guardados mil corazones.

A lomos de un caballo blanco de pelo negro,
al galope entre los sueños y los deseos,
voy corriendo sobre las aguas de un viejo pueblo,
y allí te espero...

y allí entre paredes encaladas,
y allí entre sabanas de holanda y colchas de organdí...
Está mi amante durmiendo hoy aquí y mañana allí.

Era tierra de la bamba...
Mientras mi mare lavaba,
mi pare haciendo canastos
en la orillita de un río,
con el agua de colores,
de arcoiris le han salío,
canastitos de colores
llenitos de corazones
que mi alma han recogío.

Mi alma loca, que desvaría
y han recogío.

Y han recogío, dice:
Gritando, sentaito en la escalera
y esperando el porvenir, soñando
y el porvenir nunca llega...Volando

Un sueño loco un sueño nuevo, una locura desde luego,
se que no sabes lo que es, no lo puedes comprender,no lo quieres entender...
que el por venir nunca llega sentaito en la escalera,
sal a la calle y búscalo, encuéntralo, persíguelo,
tu veras como aparece como los árboles cuando crecen,
tu veras, que no es lo mismo aparecer que estar.
que no han recogío lo que han sembrao, más bien lo que otros han dejao.

Contra el flamenco.

Cansado... Más que cansado harto e incluso tibiamente intolerante.

Cansado de grandes poderíos desaliñados a los que se hacen referencia. Un caudal, es solo un caudal, no hace río si no hay cauce, una voz es una voz, no un desvarío, que nunca el arte se basó en la cantidad, Al que no lo entienda que compare se me ocurre, a Chipiona y Jerez y a dos de sus poderíos vocales, bien, pues una de ellas es flamenca,  y la otra...

Cansado de arcaicos puritanismos preservados por todos aquellos que ni quieren, ni pueden aprender algo nuevo, y por además algún meticuloso curioso estudioso que "admiro". 

Muy cansado en pos de la verdad. Pues tan difícil no es de entender que el flamenco es por definición un arte vivo, una forma de expresión amalgamada y crisólica, o una forma de improvisación regladamente expresionista... 

¡Qué no hombre, qué no! El flamenco es la capacidad de transmitir un sentimiento y una forma de vivir y poco más.

Es un continuo cambio en busca del mestizaje, en busca de la sorpresa y más que de la sorpresa, de la gozosa incomprensión del oyente, es algo nuevo cada vez. Es una receta nueva con un ingrediente fijo a base de alma. 

Encorsetado moriría de locura. Pues viene de la mezcla y de la fusión, y de las aportaciones singulares, insisto, no es, viene. Lo siento, se mueve. Siempre se ha movido, y para el pesar de muchos se moverá.

Cansado del racismo, pues los sentimientos transmitidos no se diferencian por etnia, casta o abolengo. Sí se diferencian las sensaciones experimentadas, porque dependen de la cultura del emisor y de la del receptor flamenco.

Cansado del academicismo, para qué ponerle puertas al campo si el campo no tiene llave... Cansado de que haya gargantas, manos y pies a favor de la técnica y no al revés.

Cansado de la falta de academicismo, pues no habrá mayor ignorante que el que no quiera aprender, pues el artista nace con la obligación de hacerse, y el arte y las artes se prestan de herramientas y recursos para fabricarse, al igual que el poeta necesita de aprender el lenguaje y la escritura para ser poeta, las gargantas manos y pies han de tener la técnica a favor. Sólo del estudio y la devoción nace la creación. Repetición, plasticidad, ambiente, circunstancia...

Cansado de los infinitamente descontentos que basan su flamenco en jactarse, vanagloriarse, pavonearse, ufanarse, engreírse, ostentar, presumir, preciarse y alabarse a/entre ellos mismos. Los invito a lavarse... Será probablemente por inseguridad o por analfabetismo artístico o por los agravios comparativos que hacen del autorrefuerzo una necesidad. Ojana pa' qué...

*Cansado de: -" Mira esto es asin mu fasi compadre, yo esto no lo tengo que medi, porque yo esque por dentro en mi caveza lo escusho y lo ago iguá, porque yo me criao con esos tono y me los inbentao yo mismo. Si quiere te lo pongo pa que tu vasile por ahí ". A la misma vez que estalla desafinada y a destiempo una guitarra se entiende...

Cansado de la falsa humildad, cansado del mundo del flamenco y de los flamencos y no me refiero las aves migratorias de la cercana laguna de Fuentepiedra. 

Qué pena que la "guasa mala" y la "cobita" estén sustituyendo en muchas ocasiones a la sinceridad respetuosa y descontenta de la que justo acabo de hablar antes.

Cansado de estar cansado, y no hacer lo suficiente para dejar de estarlo, cansado de que al/a los flamenco/s se nos siga mirando como delincuentes, por hacer arte espontáneamente en la calle o en un bar, pues no se pretende ser profeta en la tierra pero tampoco un malhechor. Pues lo que para el resto del mundo es patrimonio universal, aquí, en casa, son gritos chabacanos y poemas chocarreros, de y para gente charra.

Y aun estando tan cansado sigo enamorado... y tengo algunos versos ocultos y otros no tanto y sigo viendo a este arte como a una musa.

Y lo digo como lo siento

no se lo que sería, si no fuera flamenco.

Flamenco por la mañana, al medio día, y por la noche

de flamenco que derroche.

Flamenco de madrugá, y de corazón caliente 

solo saben los flamencos, lo que los flamencos sienten.

Mientras me río, doy gracias como siempre a todos aquellos a los que os tengo en mente cuando escribo... y en especial a los que NO inspirasteis este texto, ni estas palabras, pues gozo de amigos flamencos, repletos de talento, curiosidad y ambrosía; profesionales atestados de flamencolía eterna que rebosan tanta humildad como para aprender un poquito cada día de tan suculento arte. Amigos y buenos aficionados que gozan de la bohemia herencia de nuestra música y a los que agradezco con el alma, contaminarme como hicieron y hacen cada vez que "echamounrratito".

Víctor Manuel Pérez Blanco, el Presopensador.

Ni el arte ni el cariño tienen un botón.

Ni el arte ni el cariño tiene un botón, eso lo saben los artistas y las putas.

Vender humo de poco sirve para los que realmente aprecian y viven el arte, o exigen sin fruto el cariño. Valoraré con creces a esas personas que sin ser el momento, sin llegar a hacer acopio de la magia necesaria, exhiban su arte, o tengan que hacerlo como oficio. Pobres presos de si mismos o del público, pintores, escritores, músicos, cantantes... etc,  que pintan cuando se les dice: pinta, escriben cuando se les dice: escribe, o cantan cuando se le dice: canta, porque seguramente no les apetezca. Y es que insisto ni el arte, ni el cariño tienen un botón.

No valoraré tanto a esas personas que sin ser el momento, y sin tener la confianza o afecto necesarios te brindan o reclaman algo que aspira ser cariño. El arte no se practica, aunque hay que trabajar duro para que nazca de manera natural y sin epidural.

Presuponer, insistir, exigir arte y/o cariño es como pretender negar la empatía cuando sucede. 

Pido  a todos y cada uno de vosotros que no pretendáis ni exijáis el arte instantáneo, ni el cariño prestado, pues son ríos, son energías, son un universo de factores que fluyen sobre respeto, nunca máquinas expendedoras.

Dejad de pedir, sentaos a esperar, atentos y pacientes, receptivos a sentir, y quizás el arte nazca, y el cariño sea regalado, sin prestamos y sin botones.

Una lanza a favor del rencor y contra la confianza...

La confianza es la mayor malcriada de las actitudes para las relaciones sociales, es una niña pija que exige mucho más de lo que necesita.

 

Es una tarjeta de crédito sin techo. Un para siempre, difícil de sostener.

Es una obra enorme, colosal, obelística, hecha de bolas de azúcar, nunca de moca. De tal magnitud hablamos, que conformarla tarda exactamente una vida entera, exigiendo de un mantenimiento constante y exhaustivo y aun así sólo lleva de un instante demolerla.

En 'post' y en contra de la confianza, blando una espada de oro en defensa del rencor, fiel e instructivo. Por favor, no confundir con la venganza y entendedme bien, sólo hablo en defensa de un rencor light y descafeinado.

Ya está bien de hipocresías 'miasmáticas', el rencor reside en nosotros, y forma parte de los animales y las cosas, de las personas, del clima y de la tierra, de hecho creo fehacientemente que la experiencia nos enseña e incluso nos adapta mediante un 'rencor genético'. Seguro que Darwing pensaba en el rencor y en las mutaciones de manera sincrónica...

El rencor es o ha de ser, un perdón meticuloso e inteligente, es otro, quizás otros sacos a parte, pues valga la aliteración calambur: no me diréis que mediréis a todos con la misma vara de medir... 

Si queréis empezar a ser honestos con vosotros mismos y sois principiantes en ello, yo empezaría a funcionar con dos sacos:

Un servidor sacó un saco hace ya mucho, para esa confianza blanca, como los versos blancos, sin rima, puede incluso que sin adornos pero es esa confianza comedida, con medida y sin comedia, esa confianza necesita un saco muy especial, de seda probablemente. Valgan de nuevo los recursos.

Por suerte y buen gusto este saco lo veo casi medio lleno... no se lo lleva el aire.

·Y otro saco saqué hace menos, pero llena antes, incluso hasta el reponer, para esa confianza policrómica, para no gastar más sacos diríamos que almacena bien desde una confianza hueso, o marfil,  ya que no quiero ser tan ilustrativo y usar el blanco roto, hasta quizás el negro, la ausencia de luz llena del resto de los colores. 

Este es mi secreto, ahí guardo esas relaciones que han requerido de un perdón, de dos, de mil, o incluso han llegado a no merecerlo.

Permitidme ahora, que como dice la sabiduría popular: 'que no los meta a todos en el mismo saco'

Por eso queridos insensatos, queridos candorosos y queridos tartufos, no regaléis mala prensa al rencor, pues es más sabio que el olvido y más noble que la vendetta, es ancestral y probablemente encarriló antaño los miedos de hogaño y para bien,  reside en todos y cada uno de los seres y es lo único que pone en enjundia el discurso del perdón.

*Perdona pero no olvides, no tiene ni mérito, ni utilidad tu amnésica actitud. Sin amnistías.
*Si eres de los que no perdonas, perdona. Y perdona, no tenias que haber leído nada.
*Si eres de los que eres perdonado a menudo, recuerda que la confianza la rompiste en el primer instante, no pongas metas a la reconstrucción, instaré a que paren la obra.
*Si tu rencor lo maneja la venganza, pobre de tí, pues la inquina hiere más a jinete que a la diana. Te falta perspectiva para ver que tu lanza es curva.
*Si normalmente no eres perdonado tantas veces como quisiste, valoro a la gente que te has ido encontrado en la vida.
*Y si eres de los que no falla, pasa quítate los zapatos y toma algo de la nevera, que hay confianza.


Gracias a todos por ayudarme a escribir este 'post' y permitid que sonría socarronamente con esta ultima linea.

06/SEP/2013

Pasodoble con música 2

Cuánta vida mal vivida cuántas anécdotas podridas, de falsos consentidos, de falsos sentimientos, y de falso amor viviendo desvivido.

Cuántas mañanas pensando, esos lejanos futuros, pensando caminos por donde escapar, sin lavarme los dientes, rodeado de gente, sin mas compañía que una copa de whisky después de vomitar, pensamientos oscuros...

cuantas semanas sin ir al cine, sin comer palomitas NI JIJI, NI JAJA, sin querer comer fruta que siempre te ayuda y que calma tu mal.

cuantas "tajás" con la boca "torcía" de tanto cantar, coplas hasta el alba. Letras mas hondas a intensas pasiones que no había tenido, y sentía como mías, sin vivirlas jamas.

Gracias a dios, tiempo hace ya, que la llagas curamos, con besos lentos, apasionados caricias, abrazos desmesurados, que suerte que encontramos lo que la vida NO nos enseño, por eso a la vida:

-GRACIAS, MI AMOR, MI LIBERTAD, Mi CONDICIÓN.

3/MAR/2011 sobre unos apuntes de MAY/2010