La sociedad es el reflejo de la ropa que viste

Digamos que la sociedad quizás sea el reflejo de ropa que viste
y podemos decir que antes la ropa envejecía dignamente.

Cada vez el repertorio es más limitado,
los padres se asemejan más a los niños,
y la madurez se copia o se plagia,
mientras se someten a puja las verdades,
y a desconcierto los bares.

Como un "prêt a porter" de inditex
los valores duran una estación,
la calidad se degrada hasta lo efímero,
y el negocio hace el resto.

Cansado de la B,
Sea para sobres, tarjetas, burros o borregos.

Adaptamos el pie a la horma,
estamos desorientados ¿no?

No necesito que la industria solucione más problemas cotidianos,
ojalá pudiera decirle lo mismo a la educación.

El desarraigo que siento hacia lo que vivo,
me devuelve tímidamente ansias de futuro,
revolución introspectiva de estética rockera.
que encierra maquillada la elegante melancolía de un blues.

 Al menos la ropa antes envejecía dignamente,
¿qué nos queda si tenemos desnudo todo, menos el alma?

A Manuel Molina II

Como le da la gana

desde que conoció la tinta,

versos como verdades de sangre

en papel, o suspendidos en el aire

con un alma distinta,

Manuel los estampa.

Cuando le nace un capricho

al cielo le nace una estrella,

cual nanas se adorna con "eas"

y maquilla de inaudito,

las costumbres del amor,

la pena y la tierra.

Estudiado desaliño

su chaqueta, su pelo y su barba,

libre como los niños,

sincero y humilde,

como una hogaza,

culto gitano, cultura gitana,

versos de casa, llenos de casta.

De verde colina, 

florece y se viste el alma,

con los versos de Molina.

Quién fuera camisa blanca,

a quien tu arte destiña.

De par en par

Caminar por el mar siempre me une a otras orillas,
volar entre la sal nunca fue de sosainas,

Es fácil acostumbrarse a las compañías difíciles,
pero también lo es dejar de hacerlo.

La luz que nace del dedo indice,
alumbra también en dirección contraria.

Salta con la luz apagada en una habitación oscura,
sólo si te sientes pequeño.

La sonrisa abre puertas,
pero también recibe portazos.

La luna y el alma,
más llenas, más luz.

Tantos puzzles de dos piezas
aún por terminar.

Autodesacato,
social, cultural y erróneo.

Aliados del destiempo, necesarios y
felices guerreros contra la eficiencia.

El oro de la vida no pesa,
el oro de las sillas, el de los cetros y coronas sí.

Prefiero la admiración de las personas admiradas,
no todas la opiniones valen lo mismo, eso es democracia.

El carácter como el vino,
a más seco, menos resaca.

Sinsentidos gratuitos, a lo largo y ancho,
de esta cultura nuestra.

Diferencias entre absurdo y abstracto,
debate de abZurdos y dieZtros.

De par en par, los versos,
de bar en bar la vida,

De par en par, los besos,
a ser posible, a escondidas...

El favor de ANCA

Cómo cuándo éramos niños
el flamenco me llegaba,
a través de la piel y los ojos,
del oído y el juego,
cómo un guiño...

Es la cultura de mi pueblo,
maltratada disciplina,
tradición y recuerdo...

La inspiración divina,
los romances viejos,
del legado romaní,
las túrdigas del flamenco.

...............................................

Ca atunci cand eram copii
simteam flamenco
prin piele si prin ochi,
prin auz si prin joc,
ca un clipit

Este cultura noastra,
maltratata disciplina,
traditie si amintire...

Inspiratie divina,
romante vechi,
din mostenirea romani,
pielea flamencoului

It happen right now, no lo busques que no existe...

Pasan las noches,
pasan fatigas,
pasan las vidas
con auras esquivas.

Emulsión inestable
de problemas cumplidos
y caducados logros
que acechan cual ogro,
a lechos furtivos.

Bendita inconsciencia
las de los regresos a tientas...

Mordida sublime
a los adoquines sin fines,
de tuerca corrida
y vuelta a empezar...
¿Frenesí? qué antigüedad de vocablo,
sin maldad hablo,
a priori, desconocí las palomitas de maíz y
los besos invisiblemente danzados...
Los prefiero lanzados o directamente,
al tacto.

Garrapiñado habitual proceso,
pedir una copa más,
cuando no acompañan:
las fuerzas, las ganas, la edad ni la sal...

Quedemos bien, o
lo mejor que podamos,
sin ser jardineros...

Ambigua maravilla,
sonrisa furtiva, si te libras,
conciencia a hurtadillas.
subconsciente, inconsciente,
prolifero y pedante paramenodingio...
no lo busques que no existe...

Ambrósico licor de limón,
a melones milonados, en
millones de millas citados...

Fresco, cual servidor,
reacciones atópicas, pese
a prescribirse en anticrema,
del recetario habitual
del antídoto ideal
a la ignorancia contenida...

Quince de cada diez borrachos
están diciendo la verdad,
según fuentes políticas...
eruditoningias, y tampoco lo busques...

Embadurnas mi blog con tu alumínica mirada,
no nos pasemos de arcilla,
acata como acato, el lugar del silicato,
humilde embarrada profecía,
abarcas mi pocilga día a día,
sin suscrito estar siquiera.

Por bandera una sensación patriótica,
empieza en el cuarto que me han prestado,
termina en la CPU que pagué con beca,
y cual becada, nunca pedí más de un minuto de cocción...

Pues al final es lo que es,
y lo que es, es

Sindromealbuferado no lo busques que no existe,
aunque esté muy extendido,
la realidad siempre se fragua en los libros del pasado,
el presente es solo un paso,
si maltratamos el futuro según lo acordado,
llegamos y llenamos.
como los Rolling...

Si tu codicia te sigue incitando a no dejar párrafo suelto,
eres metódicamente aborregado y
te admiro y te admiero,
no lo busques que no existes, y tú tampoco.

Sino no le encuentras la gracia,
probablemente estés despistado,
en cuanto a acento y concordancia...
pues tal desfachatez prolifera carcajadas...

Ancho y pancho,
seres que nacieron para explicar,
mi sensación y situación...
a los que debo y agradezco totalmente este poema...

Aunque pongas un poco de tu parte,
no merece la pena[...]
[...] leer...

Véase abuso de los símbolos,
y de puntuación también... . . ..

Dinero, salud y amor qué guion. Qué desorientación tan extendida...

Ya no quiero que me quieran con locura,

prefiero que lo hagan con cariño, 

para qué un amor adolescente, 

prefiero el de los niños. 

Cuando no queda en común más que una estela, 

más que unos guiños y se arrojan vivencias

de manera descriptiva y con cierto desaliño...

mejor caminar cómodos, sin corsés,

sin maquillajes o corpiños.

Me sobran las limosnas,

las hadas y las definiciones habituales:

correcto, tradición, siempre...

El Santo Grial es elección,

no devoción, es convencida maratón,

El precio: convicción.

Inconsciente parece el lozano,

robusto, parece pecado,

ni a lo sano halo,

ni a lo malo palo,

ni nimbo el limbo

ni recetas a mano.

No elijas por los demás,
declara felicidad,
y juzga solo ante el espejo.

Recicla el amor, 

acopia salud y desecha dinero.

No hablo por ti, hablo por mí primero.

¿Cuándo te dan la razón? Cuando esperan la razón.

He conseguido volverme inmune a la adictiva sensación momentánea de que te den la razón, esa sensación que endoenérgicamente te cobija y sacia algunas dudas y cual morfina, te calma de manera irreal durante algunos segundos, minutos e incluso días, eso ya depende de la conciencia de cada uno, pero nunca durante mucho tiempo, ni de manera permanente.

Es quizás, ese tipo de refuerzo positivo que se busca continuamente, es más, cuando la búsqueda se realiza de manera desaforada, acusa que el refuerzo positivo que ansiamos, es para aplicar meticulosamente sobre algo negativo ya realizado, evaluado y condenado por nosotros mismos, y de lo que no nos importaría ser aliviados con un: Tienes razón.

Autoengañarnos desde fuera.

Que te den la razón no sirve para reafirmarse, que te la quiten, no sirve para desprestigiarte. 

Quizás lo más sano sea perder la razón previo propio razonamiento, y ganarla de igual modo. Todo ello, aunque roce la definición de la locura, se acerca a la realidad de la cordura, más a los hechos que a las palabras e incluso a lo cotidiano que al devenir.

Al concepto de "dar la razón":

He decidido que no lo acepto, y que tampoco lo necesito y que como es obvio tampoco lo regalaré. La opinión no debe ser ni tributo, ni medicamento, al menos para el alma ajena. A nadie intentaré convencer de lo que pienso al menos de manera activa y consciente. 

Lo que sí intentaré, es abreviar mi tiempo de llamada en espera con la vida, colgaré y dejaré de esperar la llamada, espero que me quiten la razón, pero no a que nadie me la dé.

Respeto cualquier opinión, pero la verdad es que no comparto casi ninguna. No miento, por decisión propia, no por ignorancia u obligación. Y me es absolutamente indiferente lo que piensen sobre la veracidad de mis palabras cualquier individuo o departamento emocional. No necesito que nadie me entienda, me crea, tenga fe o esperanza en mí, aunque debe de ser agradable que suceda.

Los consejos no son contratos, son detalles con aroma a pasado, ha pasado a menudo, en cada vida, en cada relación y en cada trato vital con "te lo dije" como fondo y atrezzo, se confunde y se cofunde razón y realidad, argumento y certeza como telón de tan excéntrico debate.

La realidad... la realidad es arcilla para el hábil falaz, plomo y cemento para el docto, hiel para el melancólico, asumida decisión ajena para el místico, certeza para los crédulos, la realidad es seca para los hidrófobos... la realidad se ampara en disfraces teñidos con policromas razones, normalmente para agradar a la perspectiva.

La razón... es derivada de una integral compañera, volátil y arrojadiza plebeya manejada por la química del cuerpo, entre hormonas, vivencias y memoria, es cambiante imperdible mutante, y también la energía que mueve a los hombres y ante los ojos de estos, las montañas. La razón sólo vale para perderla y sólo vale si aprendes a sustituirla a tiempo. se demacra fácilmente, pues es efímera para los supervivientes y rotundamente estanca para los suicidas.

La realidad se resume, la razón no se deja. Probablemente ninguna de las dos es cierta. ¿Acierto? 

Es cierto que la realidad puede cambiar la razón, pero al contrario solo sucede con la plácida demencia, inconsciencia selectiva que activa nuestro "YO" menos productivo y desprestigia a las estimuladoras y eficientes dudas.

Por eso no me pidas que te dé la razón, pues no la tengo. Tampoco espero que me la des no la necesito, ni para guardarla. La realidad aguarda descubierta de opiniones. 

O lo que es lo mismo "me la suda".

Probablemente por mi pésima expresión escrita no consiga que entendáis nada, pero mi buena intención seguro que consigue que penséis algo. Apostando una vez más por los pensadores frente a los entendíos.

Si no has entendido nada, te diré que poner cosas en negrita, es cosa de pedantes, no sé si me darás la razón.

Perdí un poema...

No me queda ni la silueta,

ni la idea o eco,

sólo por apuntarlo donde lo perdí,

por el cansancio me negué a rellenar

la pluma de tinta para el alma...

Ojalá hubiera hallado el hueco

que dentro de mí ocupaba

para no tenerlo que descubrir

ante la noche y hacerlo móvil.

Quedó estático y lejos de mí,

aunque no tengo certeza de ello...

Ungüento de hadas, 

ni sacia mis ansias,

ni sirve de nada,

quizás odio saltarme una espada,

culpable mi mente que a granel lanza...

Para ser sinceros, sé en quien pensaba,

pero no sé el qué, casi seguro que era un poema,

no se si llegará a problema que deje de ser...

Lo acompañan algunas imágenes que sirven de recuerdo,

o de escusa para recordar, también algunas melodías,

de las que espero mi corazón recuerde el tempo. 

De eso siempre queda algo.

Y la enseñanza del papel, siempre fiel y retornable, 

indestructible blanca tez... 

El cansancio

Que no ofenda ni el que puede
y lleguen los ríos a parecer mar,
los retratos sean borato
y las palabras, sal.

A caminar donde el sol no esquive,
concluye y avanza:
tornea el acero hasta que torne soluble,
coloca en el horno el torno,
y así hasta que aparezca Escher
y traiga de Holanda organdí,
finito e infinito.

Así es como se coloca una idea
en el discernir ajeno
y luego se borra del propio
perdiendo el sentido, sentío.

Elegante, como ha de ser el Cansancio,
sin aspavientos, ni pataletas,
tomarlo con agua y cama cerca,
obviar y si se puede, sí se puede,
evitar escorzos, indeseables...

Abandonad mi persona,
también fue otra opción
la retoma con dignidad.
O un curso de mago
para aprender a barajar, cuestiones.

Las que siempre me acechan,
a pleno día, con o sin compañía,
pero no te confundas,
¿acaso crees que es poesía?

Como antaño, me despido con un beso,
manchado de paz.

Caminaré contigo....

Caminaré contigo
hasta donde lleguen los "te quieros"
porque escancias mi vida
y la tiñes con caramelo.

Caminaré contigo
cada día, cada año y cada vida,
dedicada compañia,
sandalias y paso...
que me empujan hacia tí
después de cada ocaso

Caminaré como ese niño
que corre al amanecer
como las olas que se mueven por rozar tu piel
yo caminare...
Caminaré con ese ángel
que trasmites cada anochecer
con ese fuego que derrite
mi glacial de hiel
yo caminré....

Caminaré contigo
hasta la sequía y el asedio
hasta los sentios perdidos...
los que dejé,
caminaré

Caminaré tu cuerpo
como las gotas de verano
hacia tu ombligo,
caminaré, caminaré contigo
temprano y tardío.

Mira que cosa más sensible
yo la miro, ella me mira
y nunca se pone triste