Amor, política y fotografía.

El amor es una sombra en una playa desierta,
una lágrima sin sal, una noche sin tormenta.

Tan oscuro, que no se distingue las flores ni las aves,
en el horizonte todos los colores se mezclan en un círculo.

La luz a veces ciega.

El amor es frío a mitad del camino,
mujeres y hombres sin cabeza lo han derramado
a cambio de sangre, a cambio de cargar los hombros,
y vaciar su ilusión por culpa del hambre.


Mil caminos, mil opciones y el doble de opiniones
mil trayectos con visión de panorama.
Sólo sé que si no se cruzan, cada cinco líneas tengo un pentagrama.

La luz a veces decolora.

Cada dos caminos un punto, y a menudo,
ahí colocamos un sillón.

Los sentimientos tienen poco que ver con el amor,
porque el amor es una curva cerrada,
adoro caminar por ella.

Se confunde fácilmente con el hambre.
A tu pregunta responderé con:
-Todo.

Más y más mentiras,
sólo es preciso morir,
para volver a vivir.
Porque el valor de la vida,
muere a diario.

Nunca éstatico, ¡estorbo estático!
estanco, es tanto, como para ser necesario
estanterías vacías y estar en estado de vuelta escribir.

Un viaje que marcha hacia atrás
para avanzar,
y entonces estar en el mismo sitio,
llegar al sitio de siempre, ¿siempre
mejor que haber estado sitiado?

El amor es una historia incompleta,
una muerte cercana, una hechicera certera.
con varita de lata.

Un patito feo al que le cortan las alas,
no le dan de comer, algunas patadas...

O aquí ahora y siempre, o fuera.
Elige para visitarte unos meses antes
de que el sol se ponga y todo cambie de color.

Todas las luces se funden en blanco,
todos los colores se funden al negro,
los pensamientos en presos,
las tintas en lagos, antes bravos.
los discursos en egos, normalmente vagos.

Cierro los ojos y se que aún respira junto a mí,
deseo que se despierte para que seamos dos
o más, seamos uno.

Maltratados y llenos de capacidad
para "bientratar". Agotados y llenos de energía
como para abandonar y dejar de luchar

No pasan de mi puerta, sólo la araña,
mientras tejen sus mentiras, a golpe de lija
preparo mis armas contra el devenir.

De venir de buena cama, ningún problema habría.
pero a mi me encanta mi cama, principalmente, porque es mía.

Será el cariño, o de verla cada día,
en mitad de nada, con un viento atronador
y una lluvia de metralla, que ni siento ni padezco
su sonrisa desafía, me vacila el pulso, pero pulso el obturador
y todo se termina. Es mía.

Depende del formato, la comparto si quieres.

El amor han de ser las palabras, las palabras no se ven.
Las imágenes si no están llenas de luz... negativo.
Con el tiempo se hacen vídeos...

El tiempo no pasa, pasan las vidas, pasa el amor
y por suerte, a través del cristal pasa la luz.

¿Pasas tú?