Gracias a todos los que una navidad que ya era inolvidable previamente, convertisteis en un recuerdo duradero de calidad y agrado... un recuerdo de extenuante agenda y compañía continuada.
Gracias a los que en vez de preguntar responden y gracias ademas a los que responden con hechos en vez de con palabras, mucho mejor es una realidad que una invitación.
Gracias de corazón a todos los que no pudisteis estar junto a mí y los míos y quisisteis estar... Un quiero y de verdad no puedo siempre es un fastidio pero también un orgullo.
Gracias a los que no os aturrullan las historias que nos cuentan y no entrais a formar parte como personajes, de todos los cuentos chinos que nos llegan en forma de consumismo... de navidades luminescentes, fiestas doradas o lubinas según se mire... de caridad cuando la caridad nunca es la solución...
Con el alma gracias de verdad a todos los que con una honradez llena de alegría o tristeza, hacéis pasar estas fiestas tan sin sentido arraigadas sin olvidar todo malo que nos lo hacen pasar los que pueden hacérnoslo pasar bien... No os dejéis llevar por los brindis olvidando la profunda miseria que nos regalan los grandes empresarios y políticos de nuestro país, país tan interna e internacionalmente demacrado.
Gracias a los que aprendisteis a señalar y siempre empezáis por vosotros mismos, porque demuestra la inteligencia que quieren hacernos olvidar, en pos de un social despido de la integridad y del egoísmo plausible... Ya hablemos de hogar o de nación.
Gracias a la amistad, que sustituye todo y no reemplaza nada... incluso al sexo jajajajajajajjaa....
Gracias a la música, que con lo poco que humildemente sé, me aporta toneladas de vida, energía y paz.
Gracias a lo que no les gusta mi persona, mi actitud, mi ropa, mis pelos, mis barbas, mi carácter o mis escritos, porque sin ellos no tendría la capacidad de sentirme completamente autodefinido, ni la sensación de que soy como quiero ser o de que vivo como quiero vivir... o de que mi opinión por lo menos me importa a mí. Aunque seguro, los escucharé a todos...
Ahora sé quien soy, mañana si queréis os digo quien seré.
Gracias a los molinos de Aceite Virgen Extra que cumplen mi sueño cada desayuno y luchan fervientemente por mi salud, permitiéndome la feliz recreación del Pan con aceite, ajo y tomillo cada mañana o como prefiero llamarlo "Paz con aceite". También a todos los comercios que venden frutas y verduras sin lavar ni barnizar, o cualquier producto fresco, ecológico y sostenible... pues ellos pueden hacer que entendamos como es la vida en realidad y nos alejemos las dictaduras multinacionales... Gracias como no a los que les compren y sepan porque lo hacen.
Gracias a la utopía y a la realidad por seguir peleándose, sin ellas no habría caminos para el recorrer de las almas y el futuro.
Gracias a los estados de ánimo por enseñarnos la felicidad a base de euforia y la humildad a base de melancolía.
Y como no, gracias a los que dicen de nada. Y de nada a los que dicen NADA.
domingo, 29 de diciembre de 2013
miércoles, 18 de diciembre de 2013
La distancia entre dos es "d" y conmigo no cuentes...
(Siempre)
Al final la gente que nos queda cerca coincide con la que tratamos mejor,
el acompañante que goza de nuestra calidez, se queda...
quien percibe humor y ayuda se acerca...
Es muy sencillo y muy triste que haya gente que no lo entienda,
las personas que tenéis a vuestro lado dependen principalmente de vosotros mismos,
Casi tanto, como las personas que se alejan de vosotros...
A veces se las lleva el viento y otras la falta o exceso de sentido común, según se mire...
Tengo lo que cuido, pierdo lo que dejo
la pereza invita al desarraigo,
y el que quiera invitar que lo haga de primera mano y con su voz...
O no cuentes conmigo...
Si estas solo, culpa tuya...
si estas acompañado también...
si tu compañía no es de merecer qué mal gusto tienes...
Pero deja de quejarte, que no das pena.
Valen lo que vales,
y lo barato se paga...
Sí, pero lo caro también
ya depende de tí...
Nadie valora lo que no paga o sufre,
y nadie regala confianza y respeto,
nadie por suerte lo hace...
...Hablaba de política, del deporte, de la familia, de la amistad, del arte, de la soledad, del amor y de la vida, pero no se en que orden...
Os dejo un fadanguito que no viene al caso, o ¿si?
No tengo rumbo ni casa
ahora si que soy un hombre
no tengo rumbo ni casa
pero se bien dar la gracias
decir que no, y morirme pobre
o vivir con esperanza
Al final la gente que nos queda cerca coincide con la que tratamos mejor,
el acompañante que goza de nuestra calidez, se queda...
quien percibe humor y ayuda se acerca...
Es muy sencillo y muy triste que haya gente que no lo entienda,
las personas que tenéis a vuestro lado dependen principalmente de vosotros mismos,
Casi tanto, como las personas que se alejan de vosotros...
A veces se las lleva el viento y otras la falta o exceso de sentido común, según se mire...
Tengo lo que cuido, pierdo lo que dejo
la pereza invita al desarraigo,
y el que quiera invitar que lo haga de primera mano y con su voz...
O no cuentes conmigo...
Si estas solo, culpa tuya...
si estas acompañado también...
si tu compañía no es de merecer qué mal gusto tienes...
Pero deja de quejarte, que no das pena.
Valen lo que vales,
y lo barato se paga...
Sí, pero lo caro también
ya depende de tí...
Nadie valora lo que no paga o sufre,
y nadie regala confianza y respeto,
nadie por suerte lo hace...
...Hablaba de política, del deporte, de la familia, de la amistad, del arte, de la soledad, del amor y de la vida, pero no se en que orden...
Os dejo un fadanguito que no viene al caso, o ¿si?
No tengo rumbo ni casa
ahora si que soy un hombre
no tengo rumbo ni casa
pero se bien dar la gracias
decir que no, y morirme pobre
o vivir con esperanza
jueves, 5 de diciembre de 2013
Down level comforter...
A cada lágrima un beso,
a cada fallo un acierto,
a cada problema una sonrisa,
a cada fracaso un proyecto...
A cada lágrima un poema
a cada pena una fiesta
a cada dolor una hierba
a cada nata su fresa...
A cada firmeza su siesta
a cada sabio su deuda
a cada insomnio su senda
a cada trabajo su escuela...
Qué encharcadas la palabras
en sequía de ambivalencias
Que dolorido el lenguaje
de las entrañas sabiendas...
Ya no distingo, entre la noche y el día
todo parecen reproches, del alma mía
nacen malcriados índices,
señalando hipocresías...
Mueren ricos como príncipes
los folios que me atavían,
la prosa que me cobija
aspirando a poesía...
Quién si ni yo mando en la duquelas mías
según la hora, según el día,
donde más cansancio, más ironía...
A cada lagrima un post
a cada aplauso un adios
a cada espejo un guiño
y a cada perdón un error...
a cada fallo un acierto,
a cada problema una sonrisa,
a cada fracaso un proyecto...
A cada lágrima un poema
a cada pena una fiesta
a cada dolor una hierba
a cada nata su fresa...
A cada firmeza su siesta
a cada sabio su deuda
a cada insomnio su senda
a cada trabajo su escuela...
Qué encharcadas la palabras
en sequía de ambivalencias
Que dolorido el lenguaje
de las entrañas sabiendas...
Ya no distingo, entre la noche y el día
todo parecen reproches, del alma mía
nacen malcriados índices,
señalando hipocresías...
Mueren ricos como príncipes
los folios que me atavían,
la prosa que me cobija
aspirando a poesía...
Quién si ni yo mando en la duquelas mías
según la hora, según el día,
donde más cansancio, más ironía...
A cada lagrima un post
a cada aplauso un adios
a cada espejo un guiño
y a cada perdón un error...
jueves, 28 de noviembre de 2013
A gotas, agotado...
Lo que el cansancio sabe no lo conoce el descanso,
Lo que descanso tiene no se lo quita el cansancio.
Agotas a gotas, a gotas agotado...
Misero desprecio a lo pequeño que forja colosos,
desgraciado despiste a lo ínfimo
que devastó a cualquier Goliat,
que llenó a sorbitos vidas enteras...
A gotas agotas, a gotas agotado...
Putrefacto eco del estrés que nos degolla las entrañas,
casi siempre regalo del tercero.
Cambiare de buzón...
No colmaras mi vaso, ni mi honra,
pues aunque a gotas agotado,
estropearé cada fría gota de tormenta,
en miel, dulce y no bosa.
Lo que el cansancio enseña no lo conoce el descanso,
lo que el descanso apetece casi siempre invita al cansancio.
Lo que comprende agotarse, ni el Fénix lo sabe...
Lo que comprendes...
Solo hablo del tiempo, solo de guarecerse,
que no siempre llueven mieles,
Solo invito a la balanza a que opine,
si quiere o no quiere,
si conviene o no conviene,
que aunque no de espíritu,
humildes de tiempo si que andamos,
aunque no escatimados de arenas,
si hartos de sacos rotos...
Que aunque sea tiempo de guerra,
sé vivir en Paz.
Que aunque todo termine,
sé empezar.
Le duela a quien le duela,
sé descansar...
Que ya sé del cansancio y del descanso,
y el uno y el otro dependen de lo mismo...
A gotas, agotado...
A versos descansando...
Lo que descanso tiene no se lo quita el cansancio.
Agotas a gotas, a gotas agotado...
Misero desprecio a lo pequeño que forja colosos,
desgraciado despiste a lo ínfimo
que devastó a cualquier Goliat,
que llenó a sorbitos vidas enteras...
A gotas agotas, a gotas agotado...
Putrefacto eco del estrés que nos degolla las entrañas,
casi siempre regalo del tercero.
Cambiare de buzón...
No colmaras mi vaso, ni mi honra,
pues aunque a gotas agotado,
estropearé cada fría gota de tormenta,
en miel, dulce y no bosa.
Lo que el cansancio enseña no lo conoce el descanso,
lo que el descanso apetece casi siempre invita al cansancio.
Lo que comprende agotarse, ni el Fénix lo sabe...
Lo que comprendes...
Solo hablo del tiempo, solo de guarecerse,
que no siempre llueven mieles,
Solo invito a la balanza a que opine,
si quiere o no quiere,
si conviene o no conviene,
que aunque no de espíritu,
humildes de tiempo si que andamos,
aunque no escatimados de arenas,
si hartos de sacos rotos...
Que aunque sea tiempo de guerra,
sé vivir en Paz.
Que aunque todo termine,
sé empezar.
Le duela a quien le duela,
sé descansar...
Que ya sé del cansancio y del descanso,
y el uno y el otro dependen de lo mismo...
A gotas, agotado...
A versos descansando...
domingo, 24 de noviembre de 2013
Aviso a maleantes. Navegantes
Pequeños peces escondidos,
en el mar de los sentidos,
los que pesco cuando escribo...
Dedicatorias desde el mar
destellos de un sol oscurecido
que ciega de no brillar.
No mereces si no cuidas el cristal,
delicadas piezas de bohemia...
a nadie engañan los descuidos,
ni los tropiezos, ni alaridos,
al caer rompe.
Antes que llegue el grito... añicos.
No gracias, no recompongas ni busques trozos,
nadie quiere un jarrón pegado,
los jarrones pegados no valen para nada,
solo de lejos parecen ser lo que ya no son
y no sirven como sirvieron
Creo que prefiero un jarrón nuevo,
quizás mañana me de cuenta
de que donde tenia el jarrón,
puedo poner otra cosa,
incluso nada
Qué más honesto que decirlo,
qué más sincero que admitirlo,
y al que no le guste que no mire...
Ni mantas para el frío...quiero
ni mantas... para el frío doy
Cuánto se equivocaba Gasset
con la copulación en la frase
no soy yo "y" mi circunstancia,
soy yo en mi circunstancia.
es el complemento de lugar y de peso,
también del lugar, y no de la culpa.
Sin adición, y preferiblemente, sin adicción a la carga.
El hielo y el fuego queman,
el hielo también me cura,
el fuego también me hiela
en el mar de los sentidos,
los que pesco cuando escribo...
Dedicatorias desde el mar
destellos de un sol oscurecido
que ciega de no brillar.
No mereces si no cuidas el cristal,
delicadas piezas de bohemia...
a nadie engañan los descuidos,
ni los tropiezos, ni alaridos,
al caer rompe.
Antes que llegue el grito... añicos.
No gracias, no recompongas ni busques trozos,
nadie quiere un jarrón pegado,
los jarrones pegados no valen para nada,
solo de lejos parecen ser lo que ya no son
y no sirven como sirvieron
Creo que prefiero un jarrón nuevo,
quizás mañana me de cuenta
de que donde tenia el jarrón,
puedo poner otra cosa,
incluso nada
Qué más honesto que decirlo,
qué más sincero que admitirlo,
y al que no le guste que no mire...
Ni mantas para el frío...quiero
ni mantas... para el frío doy
Cuánto se equivocaba Gasset
con la copulación en la frase
no soy yo "y" mi circunstancia,
soy yo en mi circunstancia.
es el complemento de lugar y de peso,
también del lugar, y no de la culpa.
Sin adición, y preferiblemente, sin adicción a la carga.
El hielo y el fuego queman,
el hielo también me cura,
el fuego también me hiela
sábado, 23 de noviembre de 2013
Lamayor riqueza del mundo, (A) LA DO# MI riqueza del mundo.
La riqueza huele demasiado a deuda para mi, si no hablamos del peso neto de las personas.
Disfruto del lujo de no tener nada, cosa que pocos pueden hacer. Y si necesito unas hojas y un papel seguramente alguien me lo regale, quizás talle la corteza de un árbol sin saber si el envío durará más que mi memoria, me moría al pensar que cada vez se respeta menos a los arboles, quizás aun sí las tallas.
Me siguen ofreciendo cosas que no pedí y que no puedo pagar, sigo sin quererlas, aunque las plazco, no me placen. Ni demasiados favores pido, si no se saldan con el alma, o fueron saciados o refugiados en el cariño eterno de la amistad, no de la familia.
Aunque a veces todo coincide...
Todavía nadie me ha intentado impedir que escriba o haga, todavía tengo suerte. Y es muy probablemente que siga fingiendo que ni yo mismo entiendo lo que escribo, lo fingiré para mí, para los que lo entienden de sobra y no lo quieren admitir, para los que no quieren entenderlo, un aplauso, y para los que no lo comprenden, pobrecitos.
Porque a veces ensimismado en un halo de despotísima prepotencia, llego a mellar algún diamante, a veces en bruto. Pocas veces, me gusto, pero cuando lo hago soy sincero conmigo, el resto de las veces nunca.
Que fortuna que cuando no me funciona el corazón me funciona la mente, cuando no me funciona la mente, lo hace un vigoroso espíritu afín al alma, cuando el alma cae, me asisten los dedos, cuando los dedos caen lo hace mi voz y mi pecho con algún recuerdo, espero que no caiga mi voz antes que mi corazón... Ni la creación antes de la repetición. Ni los matices, ni el color, ni el cáliz.
Pereza me da el intento de ser sencillo y aveces simple y no lo consigo. Qué gran verdad que me haría mentir, tacharme y rehacerme. Que entretenimiento tan sutil, tan sueño y tan inútil...
Gusto de la ligera presión del devenir, suculenta espera intrigada, la que no esperada nada, la que no necesita dormir, la que abraza la cama, solo para servir, mulle la almohada, solo para pensar sin repetir, le escupe a la mediocridad del presente y también al futuro, aunque a veces escupa hacia arriba.
No aveces tus ojos a leerme, aveza tu cuerpo a crear. Mira me a mi que contento... Sí, es cierto, reírse de algunos lectores no es justo, pero tampoco es delito.
Gracias si al leerlo la segunda o la tercera vez has entendido algo diferente de la primera, y así sucesivamente, pues ya estás creando tú más que yo. Gracias si no has entendido nada pues reírse sea justo o no, es sano, Gracias si no lo leíste, pues seguramente eres prudente y/o productivo y necesitamos más gente como tú.
Disfruto del lujo de no tener nada, cosa que pocos pueden hacer. Y si necesito unas hojas y un papel seguramente alguien me lo regale, quizás talle la corteza de un árbol sin saber si el envío durará más que mi memoria, me moría al pensar que cada vez se respeta menos a los arboles, quizás aun sí las tallas.
Me siguen ofreciendo cosas que no pedí y que no puedo pagar, sigo sin quererlas, aunque las plazco, no me placen. Ni demasiados favores pido, si no se saldan con el alma, o fueron saciados o refugiados en el cariño eterno de la amistad, no de la familia.
Aunque a veces todo coincide...
Todavía nadie me ha intentado impedir que escriba o haga, todavía tengo suerte. Y es muy probablemente que siga fingiendo que ni yo mismo entiendo lo que escribo, lo fingiré para mí, para los que lo entienden de sobra y no lo quieren admitir, para los que no quieren entenderlo, un aplauso, y para los que no lo comprenden, pobrecitos.
Porque a veces ensimismado en un halo de despotísima prepotencia, llego a mellar algún diamante, a veces en bruto. Pocas veces, me gusto, pero cuando lo hago soy sincero conmigo, el resto de las veces nunca.
Que fortuna que cuando no me funciona el corazón me funciona la mente, cuando no me funciona la mente, lo hace un vigoroso espíritu afín al alma, cuando el alma cae, me asisten los dedos, cuando los dedos caen lo hace mi voz y mi pecho con algún recuerdo, espero que no caiga mi voz antes que mi corazón... Ni la creación antes de la repetición. Ni los matices, ni el color, ni el cáliz.
Pereza me da el intento de ser sencillo y aveces simple y no lo consigo. Qué gran verdad que me haría mentir, tacharme y rehacerme. Que entretenimiento tan sutil, tan sueño y tan inútil...
Gusto de la ligera presión del devenir, suculenta espera intrigada, la que no esperada nada, la que no necesita dormir, la que abraza la cama, solo para servir, mulle la almohada, solo para pensar sin repetir, le escupe a la mediocridad del presente y también al futuro, aunque a veces escupa hacia arriba.
No aveces tus ojos a leerme, aveza tu cuerpo a crear. Mira me a mi que contento... Sí, es cierto, reírse de algunos lectores no es justo, pero tampoco es delito.
Gracias si al leerlo la segunda o la tercera vez has entendido algo diferente de la primera, y así sucesivamente, pues ya estás creando tú más que yo. Gracias si no has entendido nada pues reírse sea justo o no, es sano, Gracias si no lo leíste, pues seguramente eres prudente y/o productivo y necesitamos más gente como tú.
miércoles, 20 de noviembre de 2013
La familia como encargo del sentido común.
ALBARÁN Nº34657829
HOJA DE PEDIDO..............................................................................Sin Fecha
Un padre, una sombra larga como atardecer de invierno.
Una madre, un perenne nido, un bastón para la vida.
Un hermano, un ejemplo o un compañero.
Una hermana, el recuerdo de una madre y una cómplice.
Un hijo/a, alguien que descuelgue el teléfono y desagravie el peso de la vida.
Un abuelo, un aliado en la tarea de aprender, y aprender bien.
Una abuela, una prevención a lo menos bueno de la vida.
Un primo/prima los primeros amigos, a veces también los segundos.
Un tío, una sonrisa, un consentimiento.
Una tía, una ayuda cuando nadie mira.
El respeto, el mejor alimento, el más sano, el más caro.
PRECIO SIN I.V.A............................................................................... La vida o un desengaño.
HOJA DE PEDIDO..............................................................................Sin Fecha
Un padre, una sombra larga como atardecer de invierno.
Una madre, un perenne nido, un bastón para la vida.
Un hermano, un ejemplo o un compañero.
Una hermana, el recuerdo de una madre y una cómplice.
Un hijo/a, alguien que descuelgue el teléfono y desagravie el peso de la vida.
Un abuelo, un aliado en la tarea de aprender, y aprender bien.
Una abuela, una prevención a lo menos bueno de la vida.
Un primo/prima los primeros amigos, a veces también los segundos.
Un tío, una sonrisa, un consentimiento.
Una tía, una ayuda cuando nadie mira.
El respeto, el mejor alimento, el más sano, el más caro.
PRECIO SIN I.V.A............................................................................... La vida o un desengaño.
sábado, 16 de noviembre de 2013
Cuando cae la primera hoja.
Quizás porque el tiempo se acaba
y no ha que decir, que decir bien.
Recuerdos a noches pasadas
sin muchas ganas de atardecer...
Cuando cae la primera hoja
el otoño pide leña,
leña daré.
No te confundas...
El que cae no es el primer otoño
sino la primera hoja.
Ni es el primer aire frío,
ni ultima voz apagada,
ni escusas viudas,
ni nuevas aguas,
sino la primera hoja.
¿Cae del cielo el poema?
No es la primera,
ni la segunda tinta amarga.
No te confundas...
El que cae no es el primer otoño
sino la primera hoja.
¿Fue mi burbuja?
No, fue tu pompa..
Nieve en la balanza,
donde antes había escarcha.
Sin yerros ni lanzas
cae la primera hoja,
caduca mi alma.
Hasta la primavera...
Palabras sinceras,
a buenas personas,
nuevos amigos,
a viejas historias
y no ha que decir, que decir bien.
Recuerdos a noches pasadas
sin muchas ganas de atardecer...
Cuando cae la primera hoja
el otoño pide leña,
leña daré.
No te confundas...
El que cae no es el primer otoño
sino la primera hoja.
Ni es el primer aire frío,
ni ultima voz apagada,
ni escusas viudas,
ni nuevas aguas,
sino la primera hoja.
¿Cae del cielo el poema?
No es la primera,
ni la segunda tinta amarga.
No te confundas...
El que cae no es el primer otoño
sino la primera hoja.
¿Fue mi burbuja?
No, fue tu pompa..
Nieve en la balanza,
donde antes había escarcha.
Sin yerros ni lanzas
cae la primera hoja,
caduca mi alma.
Hasta la primavera...
a buenas personas,
nuevos amigos,
a viejas historias
miércoles, 6 de noviembre de 2013
De guerra heridas de guerra... Y a lo cinta de Möbius.
Trabajo de arqueología en mis notas:
Fragmentos de opiniones hace ya mucho PARTE 1
... y algún versito que me ha salido leyéndolo, digamos versos "vintage".
"La locura no es subjetiva, es libertad, es la cordura de los locos, y ¿quién esta loco?".
"He encontrado un camino equivocado y pienso intentar recorrerlo, esa es mi verdad, ese mi acierto".
"Nunca es la historia de amor más bonita ni la más triste".
"No tenías nada que ver con las cosas de mi mundo y sin embargo ahora mi mundo eres tú, nada que ver con mis locuras de siempre pero se que estoy loco por ti, nada que ver con lo que soñaba pero ahora mi sueño eres tu..." este lo dedico a Samara Valenzuela Aragonés.
"Descansa con mi alma junto a ti, así como piel con piel, yo desde el infinito anhelaré tus respiraciones sobre mi pecho, el calor de tu sonrisas y el próximo momento de tenerte...".
"Cuando abrazo soy feliz, cuando beso sólo pienso en el próximo beso, cuando miro, digo la verdad, cuando amo, aveces gano y aveces pierdo, cuando pienso, todo lo demás me da igual, pero si hay que luchar lucharé, pues mi alma siempre estará llena, de paz en la guerra.".
"La verdad es un estado de ánimo".
"Muere y deja vivir" este mejor no lo dedico...
"Por qué desahucian al intelecto los gestos".
[...]"Ábrete sésamo, y de cada década se abrió solo una semilla, que maravilla" [...] "De cada error cometido cometigo contigo sin tigo decalogué diez, pues de los aciertos no aprendí nada"[...]
Ojalá os hagan pensar menos de lo que yo pensé en su día para enunciarlas, pero os hagan pensar algo, pues si nada nace en vosotros, nada yace en mí y ni probablemente nació...
viernes, 25 de octubre de 2013
Un sueño nuevo, uno viejo, uno terco y un gran sueño.
No soy poeta ni gran dilocuente,
solo digo lo que siento,
sin saber, lo que siente la gente.
Me me da igual sentir un momento
lo que no lo puedo dejar.
Luego me da miedo
de lo que puedo perder...
No quiero repetirme en las rimas
ni escribir monotonía,
es la cárcel que me encierra
entre paredes y mis letras.
Libertad para el que piensa,
olé al que inspira o al que atormenta.
Ese mi sueño,
ese mi anhelo,
mis suspiros y "tequieros".
Un nuevo sueño es conocer
y no dejar de sorprenderme,
un sueño viejo es admirar
y no dejar de enamorarme.
Un sueño terco es no cambiar
y sin intentos de entender
ser capaz de enmudecer.
Un gran sueño seria,
que sepas sin hablarte
que te quiero
y solo espero que te baste.
Ese gran sueño,
ese otro anhelo,
mis suspiros y "tequieros".
De canción en 2002, a poema en 2013.
solo digo lo que siento,
sin saber, lo que siente la gente.
Me me da igual sentir un momento
lo que no lo puedo dejar.
Luego me da miedo
de lo que puedo perder...
No quiero repetirme en las rimas
ni escribir monotonía,
es la cárcel que me encierra
entre paredes y mis letras.
Libertad para el que piensa,
olé al que inspira o al que atormenta.
Ese mi sueño,
ese mi anhelo,
mis suspiros y "tequieros".
Un nuevo sueño es conocer
y no dejar de sorprenderme,
un sueño viejo es admirar
y no dejar de enamorarme.
Un sueño terco es no cambiar
y sin intentos de entender
ser capaz de enmudecer.
Un gran sueño seria,
que sepas sin hablarte
que te quiero
y solo espero que te baste.
Ese gran sueño,
ese otro anhelo,
mis suspiros y "tequieros".
De canción en 2002, a poema en 2013.
sábado, 19 de octubre de 2013
A las pequeñas personas con aires de grandeza.
Demasiadas pequeñas personas con aires de grandeza.
Me transportan en primera clase a la capital del hastío.Tantas y tantas personas pequeñas, personas vacías, personas con aires de grandeza, sin aire y sin grandeza.
Me transportan en primera clase a la capital del hastío.Tantas y tantas personas pequeñas, personas vacías, personas con aires de grandeza, sin aire y sin grandeza.
Esa subespecie aferrada a sus grandes y hedorosas aficiones y obsesiones y convicciones, la mayoría de las veces ni siquiera segregadas por su persona, sino heredadas. Herencia unas veces impuesta y otras muchas adoptada alegremente para superponer capas a modo de muñeca rusa, superponer capas una y otra vez para ocultar la minúscula.muñeca maciza y llena que se es y aparentar esa grandeza pobre y mediocre, esa grandeza basada en la superposición frívola de la oquedad, y una cargante repetición sin sentido.
Desfondado de ver como se intentan enmendar problemas frente a las hornacinas, enderezar vidas frente a boutiques y concesionarios, o dialogar, negociar y gobernar a golpe de talonario, firmando con almas ajenas.
Ultrajado por la solución y cubrición de las necesidades que ellos mismos nos generan. Gente que no vale nada y se recubre de oro, personas pequeñas recubiertas de grandes diamantes para ocultar su tamaño, Con sus pestilentes aires de grandeza cargados de desaires, desaires cargados de ignorancia, e ignorancia cargada autoafirmación.
Ultrajado por la solución y cubrición de las necesidades que ellos mismos nos generan. Gente que no vale nada y se recubre de oro, personas pequeñas recubiertas de grandes diamantes para ocultar su tamaño, Con sus pestilentes aires de grandeza cargados de desaires, desaires cargados de ignorancia, e ignorancia cargada autoafirmación.
Deplorables aires en pos de la opinión, en pos de la verdad única, en pos de la ubicación, también única. Estáticos, inamovibles. Sin más perspectiva que la propia. Siempre en constante jacta de su amaneramiento, en contra del sentido común,y de lo común frente a lo propio, recelosos de cualquier cambio, progreso o descubrimiento, pues sus aires almacenan sus propias metralletas y máquinas para el olvido foráneo de los librepensadores.
Porque no tienen nada sin lo que mal aprendieron y mal quieren enseñar. Porque sus aires no les dejan aprender más, ni menos. Su vagancia y aversión al esfuerzo les libran de todo mal. Y solo su rancia rutina, sus formas de vestir y expresarse, sus fingidas amistades consiguen autoengañarlos para poder ir durmiendo tranquilos y no siempre.
Aborrecimiento al simiente de esta gente pequeña, pues sus frutos serán pequeños también, y regados con aires con Chanel, en vez de con insignificante agua limpia, quedaran secos muertos e inútiles, tufos de muerte y Chanel que gran lujo, pero incapaces también, claro está, de dar grandes frutos.
Quizás es este asco contenido, el que algún día salga, pues se hace grande y sin aires de ningún tipo. Y como este, la asqueada sensación compartida por muchos otros. Ojalá salga, luche y gane. Y valoremos a la gente por su tamaño y su peso específico, no pos sus aires.
Pues vivir del aire siempre me ha parecido muy difícil.
Aborrecimiento al simiente de esta gente pequeña, pues sus frutos serán pequeños también, y regados con aires con Chanel, en vez de con insignificante agua limpia, quedaran secos muertos e inútiles, tufos de muerte y Chanel que gran lujo, pero incapaces también, claro está, de dar grandes frutos.
Quizás es este asco contenido, el que algún día salga, pues se hace grande y sin aires de ningún tipo. Y como este, la asqueada sensación compartida por muchos otros. Ojalá salga, luche y gane. Y valoremos a la gente por su tamaño y su peso específico, no pos sus aires.
Pues vivir del aire siempre me ha parecido muy difícil.
lunes, 14 de octubre de 2013
A los que dicen ser mi representantes y sólo son politicuchos de mierda.
Aviso:
Escritura algo trabada y de desagradable lectura, pesada y enrevesada, y de escasa claridad y calidad, como se merece la cuestión...
Gran camisa de once varas y "mangas anchas" las que os ocupan.
Hacéis que sienta pena profunda de los pobres e ideológicamente desdibujados militantes, pues desde la mitad justa, hacia cualquiera de los lados, manufacturáis elaboradamente: pavor, resignación y no se si más pena que asco o más asco pena (símil que habitualmente uso para condensar la más profunda de las aberrantes e indignantes impotencias) que gentilmente también vosotros me regaláis.
También me da profunda pena que este post solo aspire a ser leído por cincuenta conocidos y algún amigo, pues claro está que en esas "mangas anchas" que os dedico como encabezado, no cabe la opinión de un español, y puesto que soy joven, pienso por mi mismo, y vuestro timón ha jodido la posibilidad de que estudie o siquiera pretenda un porvenir, aún menos supongo. Pero soy español conste, enserio, nací en España aunque os pese. Tranquilos no os agobiéis que sé que no quepo en mi país.
Soy español. Y aunque no os sorprenda y os resbale, desde hace ya bastante tiempo, me da vergüenza, repugnancia, tedio y migraña serlo. Será seguramente porque el fútbol o Rafa Nadal y sus logros deportivos, me hacen transpirar las gónadas. (Tranquilos el 99% de incultos, analfabetos y borregos doctorados en TELEcirco que os empeñáis en producir en masa, no entenderá el soez telón del párrafo).
Pues es vuestras "mangas anchas" no queda sitio para esto que siento, ni para la sensación que comparto con cinco generaciones arriba y dos abajo. Qué más da eso, saquemos nuestro aviones y nuestros colores a festejar el día 12 de octubre, pues la infinita mediocridad del sentido común que embriaga vuestra clase sabe que para eso sí hay mangas... ups... He dicho mangas. Qué mejor que mirar al cielo para ver tirar humo coloreado y gastar queroseno.
Animo, gastad ese dinero robado para celebrar un sentimiento que os empeñáis en enterrar en estiércol cada día, ese sentimiento que pudrís en cada decisión que tomáis para/contra mi pueblo.
Pues no queda sitio, en vuestras mangas. Y por esa pequeña falta de espacio tengo que aguantar que mi madre y otras muchas, reciclen montañas de tapones almacenados en nuestras hipotecadas casas para pagar tratamientos a pobres enfermos, enfermos pobres. Tratamiento que sabemos que quitando algunos desayunos protocolarios estarían más que pagados, no digo todos, digo algunos. No creáis que soy inhumano y de repente quiero desvalijaros todo lo nuestro que dilapidáis a vuestro antojo, no hombre no...
Pues curar, educar y producir no caben en vuestras mangas lo sé. ¿Pero de qué están anchas entonces?
No hace falta que os molestéis ya me respondo yo mismo, están anchas de mi dinero, del de mis padres y del de ahorradores, que no inversores preferentemente llamados.
Están anchas del hueco que dejan todos y cada uno de los que se han ido hartos de vuestro habituales momios, para que casualmente vuestros hijos, amigos y mercenarios reciban prebendas mil.
Anchísimas de una capacidad de gestión, que roza la época medieval, no solo por segregación sino también por la incapacidad. anchas de leyes contra las personas, no a favor de ellas.
Y anchas de burbujas, gallinas de huevos de oro, y optimismo. Optimismo regocijado en la infinita felicidad que da la inmunidad/impunidad al que roba mucho y mucho tiene, optimismo socarronamente sonriente, a los que roban poco y mucho lo pagan...
Pues pensad que siempre estarán anchas, lo estarán de hurtos y agravios. Pensad que sin comida ni educación cívica o ni sanidad antes o después vuestro pueblo os cortará los brazos y una vez lavadas y limpias de sangre, espero que metafóricamente hablando, se colocará éstas, vuestras "mangas anchas".
Persevero aunque importune. Os informo, no queremos camisas de once varas, pues ni Gibraltar, ni la pesca en Marruecos, ni la prima hermana de riesgo, ni el FMI, ni el miedo a que si no somos zombies buscando cerebros en vez justicia podemos estar peor, ni el inexistente conflicto con Cataluña/Cantalunya que queréis sembrar en nuestros corazones pueden despistarnos de que el problemas sois vosotros queridos bastardos de la democracia, corazones por cierto, de muy infértil hacienda a vuestros cultivos...
Ni toda la sesgada, manipulada y amedrentadora información que nos hacéis bombardear, nos harán cambiar de opinión.
No queremos camisas de once varas, queremos vuestras "mangas anchas". No para repartirlas, para quemarlas. No es de bien repartir el mal.
De: Sin ganas de amputar pero dispuesto a hacerlo...
Escritura algo trabada y de desagradable lectura, pesada y enrevesada, y de escasa claridad y calidad, como se merece la cuestión...
Gran camisa de once varas y "mangas anchas" las que os ocupan.
Hacéis que sienta pena profunda de los pobres e ideológicamente desdibujados militantes, pues desde la mitad justa, hacia cualquiera de los lados, manufacturáis elaboradamente: pavor, resignación y no se si más pena que asco o más asco pena (símil que habitualmente uso para condensar la más profunda de las aberrantes e indignantes impotencias) que gentilmente también vosotros me regaláis.
También me da profunda pena que este post solo aspire a ser leído por cincuenta conocidos y algún amigo, pues claro está que en esas "mangas anchas" que os dedico como encabezado, no cabe la opinión de un español, y puesto que soy joven, pienso por mi mismo, y vuestro timón ha jodido la posibilidad de que estudie o siquiera pretenda un porvenir, aún menos supongo. Pero soy español conste, enserio, nací en España aunque os pese. Tranquilos no os agobiéis que sé que no quepo en mi país.
Soy español. Y aunque no os sorprenda y os resbale, desde hace ya bastante tiempo, me da vergüenza, repugnancia, tedio y migraña serlo. Será seguramente porque el fútbol o Rafa Nadal y sus logros deportivos, me hacen transpirar las gónadas. (Tranquilos el 99% de incultos, analfabetos y borregos doctorados en TELEcirco que os empeñáis en producir en masa, no entenderá el soez telón del párrafo).
Pues es vuestras "mangas anchas" no queda sitio para esto que siento, ni para la sensación que comparto con cinco generaciones arriba y dos abajo. Qué más da eso, saquemos nuestro aviones y nuestros colores a festejar el día 12 de octubre, pues la infinita mediocridad del sentido común que embriaga vuestra clase sabe que para eso sí hay mangas... ups... He dicho mangas. Qué mejor que mirar al cielo para ver tirar humo coloreado y gastar queroseno.
Animo, gastad ese dinero robado para celebrar un sentimiento que os empeñáis en enterrar en estiércol cada día, ese sentimiento que pudrís en cada decisión que tomáis para/contra mi pueblo.
Pues no queda sitio, en vuestras mangas. Y por esa pequeña falta de espacio tengo que aguantar que mi madre y otras muchas, reciclen montañas de tapones almacenados en nuestras hipotecadas casas para pagar tratamientos a pobres enfermos, enfermos pobres. Tratamiento que sabemos que quitando algunos desayunos protocolarios estarían más que pagados, no digo todos, digo algunos. No creáis que soy inhumano y de repente quiero desvalijaros todo lo nuestro que dilapidáis a vuestro antojo, no hombre no...
Pues curar, educar y producir no caben en vuestras mangas lo sé. ¿Pero de qué están anchas entonces?
No hace falta que os molestéis ya me respondo yo mismo, están anchas de mi dinero, del de mis padres y del de ahorradores, que no inversores preferentemente llamados.
Están anchas del hueco que dejan todos y cada uno de los que se han ido hartos de vuestro habituales momios, para que casualmente vuestros hijos, amigos y mercenarios reciban prebendas mil.
Anchísimas de una capacidad de gestión, que roza la época medieval, no solo por segregación sino también por la incapacidad. anchas de leyes contra las personas, no a favor de ellas.
Y anchas de burbujas, gallinas de huevos de oro, y optimismo. Optimismo regocijado en la infinita felicidad que da la inmunidad/impunidad al que roba mucho y mucho tiene, optimismo socarronamente sonriente, a los que roban poco y mucho lo pagan...
Pues pensad que siempre estarán anchas, lo estarán de hurtos y agravios. Pensad que sin comida ni educación cívica o ni sanidad antes o después vuestro pueblo os cortará los brazos y una vez lavadas y limpias de sangre, espero que metafóricamente hablando, se colocará éstas, vuestras "mangas anchas".
Persevero aunque importune. Os informo, no queremos camisas de once varas, pues ni Gibraltar, ni la pesca en Marruecos, ni la prima hermana de riesgo, ni el FMI, ni el miedo a que si no somos zombies buscando cerebros en vez justicia podemos estar peor, ni el inexistente conflicto con Cataluña/Cantalunya que queréis sembrar en nuestros corazones pueden despistarnos de que el problemas sois vosotros queridos bastardos de la democracia, corazones por cierto, de muy infértil hacienda a vuestros cultivos...
Ni toda la sesgada, manipulada y amedrentadora información que nos hacéis bombardear, nos harán cambiar de opinión.
No queremos camisas de once varas, queremos vuestras "mangas anchas". No para repartirlas, para quemarlas. No es de bien repartir el mal.
De: Sin ganas de amputar pero dispuesto a hacerlo...
miércoles, 9 de octubre de 2013
Ese primer día que me acompaño tu ausencia...
El primer me día que me acompaño tu ausencia,
lo recuerdo con cariño y sin nostalgia.
Celebro el tiempo que pasamos juntos, pero pocas veces,
porque de contrastes nos forjamos y si no te hubiera tenido,
no festejaría tu marcha.
Quizás contigo aveces era más fácil,
pero bendito el esfuerzo que haga por no tenerte junto a mí,
pues sin ti soy más hombre y más persona,
soy más niño y anciano, y un poco menos ciudadano.
Y qué más da si desde que te fuiste me cuesta más encajar,
o si que me acepten incluso en la pequeñas cosas del día a día,
se hace ocasional en vez de probable,
pues desde ese primer día que me acompaña tu ausencia,
duermo mejor, con más espacio,
sin tu manías y cantinelas que me llenaban de ruido la almohada.
Es cierto, contigo nunca estaba solo, pero que necesaria para mí es la soledad
pues sólo solo, nace el orden, quién quiere tu compañía y fárrago.
Lo que ahora cuenta es que te has ido, y poderoso y casi invencible me siento,
pues que no estés es un ejercicio diario que me descansa,
la puerta no la encontrarás abierta, no intentes volver. Ni con un ejército.
Pues hoy sé que el miedo a la verdad nunca me sirvió para nada...
Te fuiste por fin y ahora la verdad siempre me acompaña,
pues que gran verdad que "la verdad os hará libres".
"Carta al extinto miedo a la verdad, sin P.D." de Cartas a Destinatarios Raros.
09 oct 2013
lo recuerdo con cariño y sin nostalgia.
Celebro el tiempo que pasamos juntos, pero pocas veces,
porque de contrastes nos forjamos y si no te hubiera tenido,
no festejaría tu marcha.
Quizás contigo aveces era más fácil,
pero bendito el esfuerzo que haga por no tenerte junto a mí,
pues sin ti soy más hombre y más persona,
soy más niño y anciano, y un poco menos ciudadano.
Y qué más da si desde que te fuiste me cuesta más encajar,
o si que me acepten incluso en la pequeñas cosas del día a día,
se hace ocasional en vez de probable,
pues desde ese primer día que me acompaña tu ausencia,
duermo mejor, con más espacio,
sin tu manías y cantinelas que me llenaban de ruido la almohada.
Es cierto, contigo nunca estaba solo, pero que necesaria para mí es la soledad
pues sólo solo, nace el orden, quién quiere tu compañía y fárrago.
Lo que ahora cuenta es que te has ido, y poderoso y casi invencible me siento,
pues que no estés es un ejercicio diario que me descansa,
la puerta no la encontrarás abierta, no intentes volver. Ni con un ejército.
Pues hoy sé que el miedo a la verdad nunca me sirvió para nada...
Te fuiste por fin y ahora la verdad siempre me acompaña,
pues que gran verdad que "la verdad os hará libres".
"Carta al extinto miedo a la verdad, sin P.D." de Cartas a Destinatarios Raros.
09 oct 2013
viernes, 4 de octubre de 2013
Más feliz que nadie.
Soy más feliz que nadie.
Porque en una vida llena de desaires tengo lo que quiero, que más da qué tuve o qué tendré, porque elijo donde invertir mi tiempo y gastar mi dinero. soy más feliz que nadie.
Porque me cansé de los ademanes de la vida, de los títulos en mayúscula y etiquetas de "CORRECTO". Porque me río de muchas cosas por las que otros lloran, gritan y patalean, soy más feliz que nadie.
Porque no acepto patrones y detecto al vuelo a los comerciales de los mismos, porque no tengo un plan de vida que incluya hipotecas y deudas, grandes casas y coches, relojes con cristal de zafiro o pantallas curvas de 60'', soy más feliz que nadie, porque mis decisiones no las toman las tradiciones, ni la cultura, y mucho menos la incultura borreguil.
Porque desde niño disfruto con las cosas que considero bien hechas, y me importa una maloliente mierda si están bien hechas para los demás, pues mis valores y obligaciones son mucho más estrictos para mí espejo, simplemente están hechos a mi medida. Porque nadie mejor que yo subraya mis fracasos, y valora mis trofeos, soy más feliz que nadie.
Porque tengo junto a mí "justo y seguido" a las personas que quiero tener, y ellas quieren tenerme a su lado. Porque las admiro tanto, que de vez en cuando las dejo holgar en mis pensamientos, y firmar con su opinión, sin contrato y con un profundo respeto mutuo. Pues conocen de la libertad como yo, y saben del piadoso tesoro que supone, y gozamos de que la de cada uno termine en la del otro... por eso soy más feliz que nadie.
Porque prefiero cualquiera de mis equivocaciones coherentes, a los aciertos baladíes, habituales pastiches forzosamente aprendidos en la sociedad, dedicados a tergiversar la realidad de los reales retos de la vida. Porque me encanta equivocarme y aprender, y me siento suspicaz cuando aprendo de los errores de los demás pues ahorro tiempo y convalecencia y así también soy más feliz que nadie.
También soy más feliz que nadie cuando no me meto en lo que no me importa, cuando obvio mi opinión a sabiendas de que no será escuchada, cuando no intento solucionar problemas que no me acontecen y respeto el devenir de los demás. Pues la gente que se dedica a todos estos menesteres me da de que prefiere la dificultad ajena para eludir los quehaceres propios... Pobres ingenuos pues no hallaran solución ni para ellos, ni para los demás.
Sólo me obligo enjuiciar criterios, si se me lo requiere. Siempre de manera desinteresada. Y sensatamente, asiento que el veredicto, o la fórmula expuesta, probablemente no le valga a otro que no sea yo mismo, aunque todo es posible afirmo y confirmo más feliz que nadie.
Porque cuando escribo sé que nadie entenderá lo que yo, pues cada una de las personas proyectará sus propias alegrías y quebrantos creyendo entenderme, y dando forma, razón o causa a cada coma, curioso que entre causar y acusar solo exista un pequeño desorden morfológico. Casualidad. Y porque sé que el resto de las personas que no se incluyen en cada una, no entenderá las hechuras de mis textos en absoluto.
O porque quizás todo aquel que no lo lea se acercará más a mí, soy más feliz que nadie. porque así un solo texto sera un millón de textos, una obra es infinitas interpretaciones, y eso me hace más feliz que nadie.
Nada más necesito, que lo que me llegó, riqueza sin igual con forma de guitarra o de hojas en blanco, pues si no tengo para comida perderé peso y si no tengo techo, me mudaré a diario viajando siempre con un bonito estuco estrellado, Qué poco puedo perder, qué poco me puede quitar la vida, pues ni la salud envidio, quizás si un buen aceite de oliva o un jugo de cebada. Poca más materia ambiciono.
Por eso soy más feliz que nadie.
Porque en una vida llena de desaires tengo lo que quiero, que más da qué tuve o qué tendré, porque elijo donde invertir mi tiempo y gastar mi dinero. soy más feliz que nadie.
Porque me cansé de los ademanes de la vida, de los títulos en mayúscula y etiquetas de "CORRECTO". Porque me río de muchas cosas por las que otros lloran, gritan y patalean, soy más feliz que nadie.
Porque no acepto patrones y detecto al vuelo a los comerciales de los mismos, porque no tengo un plan de vida que incluya hipotecas y deudas, grandes casas y coches, relojes con cristal de zafiro o pantallas curvas de 60'', soy más feliz que nadie, porque mis decisiones no las toman las tradiciones, ni la cultura, y mucho menos la incultura borreguil.
Porque desde niño disfruto con las cosas que considero bien hechas, y me importa una maloliente mierda si están bien hechas para los demás, pues mis valores y obligaciones son mucho más estrictos para mí espejo, simplemente están hechos a mi medida. Porque nadie mejor que yo subraya mis fracasos, y valora mis trofeos, soy más feliz que nadie.
Porque tengo junto a mí "justo y seguido" a las personas que quiero tener, y ellas quieren tenerme a su lado. Porque las admiro tanto, que de vez en cuando las dejo holgar en mis pensamientos, y firmar con su opinión, sin contrato y con un profundo respeto mutuo. Pues conocen de la libertad como yo, y saben del piadoso tesoro que supone, y gozamos de que la de cada uno termine en la del otro... por eso soy más feliz que nadie.
Porque prefiero cualquiera de mis equivocaciones coherentes, a los aciertos baladíes, habituales pastiches forzosamente aprendidos en la sociedad, dedicados a tergiversar la realidad de los reales retos de la vida. Porque me encanta equivocarme y aprender, y me siento suspicaz cuando aprendo de los errores de los demás pues ahorro tiempo y convalecencia y así también soy más feliz que nadie.
También soy más feliz que nadie cuando no me meto en lo que no me importa, cuando obvio mi opinión a sabiendas de que no será escuchada, cuando no intento solucionar problemas que no me acontecen y respeto el devenir de los demás. Pues la gente que se dedica a todos estos menesteres me da de que prefiere la dificultad ajena para eludir los quehaceres propios... Pobres ingenuos pues no hallaran solución ni para ellos, ni para los demás.
Sólo me obligo enjuiciar criterios, si se me lo requiere. Siempre de manera desinteresada. Y sensatamente, asiento que el veredicto, o la fórmula expuesta, probablemente no le valga a otro que no sea yo mismo, aunque todo es posible afirmo y confirmo más feliz que nadie.
Porque cuando escribo sé que nadie entenderá lo que yo, pues cada una de las personas proyectará sus propias alegrías y quebrantos creyendo entenderme, y dando forma, razón o causa a cada coma, curioso que entre causar y acusar solo exista un pequeño desorden morfológico. Casualidad. Y porque sé que el resto de las personas que no se incluyen en cada una, no entenderá las hechuras de mis textos en absoluto.
O porque quizás todo aquel que no lo lea se acercará más a mí, soy más feliz que nadie. porque así un solo texto sera un millón de textos, una obra es infinitas interpretaciones, y eso me hace más feliz que nadie.
Nada más necesito, que lo que me llegó, riqueza sin igual con forma de guitarra o de hojas en blanco, pues si no tengo para comida perderé peso y si no tengo techo, me mudaré a diario viajando siempre con un bonito estuco estrellado, Qué poco puedo perder, qué poco me puede quitar la vida, pues ni la salud envidio, quizás si un buen aceite de oliva o un jugo de cebada. Poca más materia ambiciono.
Por eso soy más feliz que nadie.
jueves, 19 de septiembre de 2013
A un sueño flamenco. Bulería
Buscando rincones,
de un sueño, sueño de amores.
Viviendo visiones
guardados mil corazones.
A lomos de un caballo blanco de pelo negro,
al galope entre los sueños y los deseos,
voy corriendo sobre las aguas de un viejo pueblo,
y allí te espero...
y allí entre paredes encaladas,
y allí entre sabanas de holanda y colchas de organdí...
Está mi amante durmiendo hoy aquí y mañana allí.
Era tierra de la bamba...
Mientras mi mare lavaba,
mi pare haciendo canastos
en la orillita de un río,
con el agua de colores,
de arcoiris le han salío,
canastitos de colores
llenitos de corazones
que mi alma han recogío.
Mi alma loca, que desvaría
y han recogío.
Y han recogío, dice:
Gritando, sentaito en la escalera
y esperando el porvenir, soñando
y el porvenir nunca llega...Volando
Un sueño loco un sueño nuevo, una locura desde luego,
se que no sabes lo que es, no lo puedes comprender,no lo quieres entender...
que el por venir nunca llega sentaito en la escalera,
sal a la calle y búscalo, encuéntralo, persíguelo,
tu veras como aparece como los árboles cuando crecen,
tu veras, que no es lo mismo aparecer que estar.
que no han recogío lo que han sembrao, más bien lo que otros han dejao.
de un sueño, sueño de amores.
Viviendo visiones
guardados mil corazones.
A lomos de un caballo blanco de pelo negro,
al galope entre los sueños y los deseos,
voy corriendo sobre las aguas de un viejo pueblo,
y allí te espero...
y allí entre paredes encaladas,
y allí entre sabanas de holanda y colchas de organdí...
Está mi amante durmiendo hoy aquí y mañana allí.
Era tierra de la bamba...
Mientras mi mare lavaba,
mi pare haciendo canastos
en la orillita de un río,
con el agua de colores,
de arcoiris le han salío,
canastitos de colores
llenitos de corazones
que mi alma han recogío.
Mi alma loca, que desvaría
y han recogío.
Y han recogío, dice:
Gritando, sentaito en la escalera
y esperando el porvenir, soñando
y el porvenir nunca llega...Volando
Un sueño loco un sueño nuevo, una locura desde luego,
se que no sabes lo que es, no lo puedes comprender,no lo quieres entender...
que el por venir nunca llega sentaito en la escalera,
sal a la calle y búscalo, encuéntralo, persíguelo,
tu veras como aparece como los árboles cuando crecen,
tu veras, que no es lo mismo aparecer que estar.
que no han recogío lo que han sembrao, más bien lo que otros han dejao.
martes, 17 de septiembre de 2013
Contra el flamenco.
Cansado... Más que cansado harto e incluso tibiamente intolerante.
Cansado de grandes poderíos desaliñados a los que se hacen referencia. Un caudal, es solo un caudal, no hace río si no hay cauce, una voz es una voz, no un desvarío, que nunca el arte se basó en la cantidad, Al que no lo entienda que compare se me ocurre, a Chipiona y Jerez y a dos de sus poderíos vocales, bien, pues una de ellas es flamenca, y la otra...
Cansado de arcaicos puritanismos preservados por todos aquellos que ni quieren, ni pueden aprender algo nuevo, y por además algún meticuloso curioso estudioso que "admiro".
Muy cansado en pos de la verdad. Pues tan difícil no es de entender que el flamenco es por definición un arte vivo, una forma de expresión amalgamada y crisólica, o una forma de improvisación regladamente expresionista...
¡Qué no hombre, qué no! El flamenco es la capacidad de transmitir un sentimiento y una forma de vivir y poco más.
Es un continuo cambio en busca del mestizaje, en busca de la sorpresa y más que de la sorpresa, de la gozosa incomprensión del oyente, es algo nuevo cada vez. Es una receta nueva con un ingrediente fijo a base de alma.
Encorsetado moriría de locura. Pues viene de la mezcla y de la fusión, y de las aportaciones singulares, insisto, no es, viene. Lo siento, se mueve. Siempre se ha movido, y para el pesar de muchos se moverá.
Cansado del racismo, pues los sentimientos transmitidos no se diferencian por etnia, casta o abolengo. Sí se diferencian las sensaciones experimentadas, porque dependen de la cultura del emisor y de la del receptor flamenco.
Cansado del academicismo, para qué ponerle puertas al campo si el campo no tiene llave... Cansado de que haya gargantas, manos y pies a favor de la técnica y no al revés.
Cansado de la falta de academicismo, pues no habrá mayor ignorante que el que no quiera aprender, pues el artista nace con la obligación de hacerse, y el arte y las artes se prestan de herramientas y recursos para fabricarse, al igual que el poeta necesita de aprender el lenguaje y la escritura para ser poeta, las gargantas manos y pies han de tener la técnica a favor. Sólo del estudio y la devoción nace la creación. Repetición, plasticidad, ambiente, circunstancia...
Cansado de los infinitamente descontentos que basan su flamenco en jactarse, vanagloriarse, pavonearse, ufanarse, engreírse, ostentar, presumir, preciarse y alabarse a/entre ellos mismos. Los invito a lavarse... Será probablemente por inseguridad o por analfabetismo artístico o por los agravios comparativos que hacen del autorrefuerzo una necesidad. Ojana pa' qué...
*Cansado de: -" Mira esto es asin mu fasi compadre, yo esto no lo tengo que medi, porque yo esque por dentro en mi caveza lo escusho y lo ago iguá, porque yo me criao con esos tono y me los inbentao yo mismo. Si quiere te lo pongo pa que tu vasile por ahí ". A la misma vez que estalla desafinada y a destiempo una guitarra se entiende...
Cansado de la falsa humildad, cansado del mundo del flamenco y de los flamencos y no me refiero las aves migratorias de la cercana laguna de Fuentepiedra.
Qué pena que la "guasa mala" y la "cobita" estén sustituyendo en muchas ocasiones a la sinceridad respetuosa y descontenta de la que justo acabo de hablar antes.
Cansado de estar cansado, y no hacer lo suficiente para dejar de estarlo, cansado de que al/a los flamenco/s se nos siga mirando como delincuentes, por hacer arte espontáneamente en la calle o en un bar, pues no se pretende ser profeta en la tierra pero tampoco un malhechor. Pues lo que para el resto del mundo es patrimonio universal, aquí, en casa, son gritos chabacanos y poemas chocarreros, de y para gente charra.
Y aun estando tan cansado sigo enamorado... y tengo algunos versos ocultos y otros no tanto y sigo viendo a este arte como a una musa.
Y lo digo como lo siento
no se lo que sería, si no fuera flamenco.
Flamenco por la mañana, al medio día, y por la noche
de flamenco que derroche.
Flamenco de madrugá, y de corazón caliente
solo saben los flamencos, lo que los flamencos sienten.
Mientras me río, doy gracias como siempre a todos aquellos a los que os tengo en mente cuando escribo... y en especial a los que NO inspirasteis este texto, ni estas palabras, pues gozo de amigos flamencos, repletos de talento, curiosidad y ambrosía; profesionales atestados de flamencolía eterna que rebosan tanta humildad como para aprender un poquito cada día de tan suculento arte. Amigos y buenos aficionados que gozan de la bohemia herencia de nuestra música y a los que agradezco con el alma, contaminarme como hicieron y hacen cada vez que "echamounrratito".
Víctor Manuel Pérez Blanco, el Presopensador.
Víctor Manuel Pérez Blanco, el Presopensador.
sábado, 14 de septiembre de 2013
Ni el arte ni el cariño tienen un botón.
Ni el arte ni el cariño tiene un botón, eso lo saben los artistas y las putas.
Vender humo de poco sirve para los que realmente aprecian y viven el arte, o exigen sin fruto el cariño. Valoraré con creces a esas personas que sin ser el momento, sin llegar a hacer acopio de la magia necesaria, exhiban su arte, o tengan que hacerlo como oficio. Pobres presos de si mismos o del público, pintores, escritores, músicos, cantantes... etc, que pintan cuando se les dice: pinta, escriben cuando se les dice: escribe, o cantan cuando se le dice: canta, porque seguramente no les apetezca. Y es que insisto ni el arte, ni el cariño tienen un botón.
No valoraré tanto a esas personas que sin ser el momento, y sin tener la confianza o afecto necesarios te brindan o reclaman algo que aspira ser cariño. El arte no se practica, aunque hay que trabajar duro para que nazca de manera natural y sin epidural.
Presuponer, insistir, exigir arte y/o cariño es como pretender negar la empatía cuando sucede.
Pido a todos y cada uno de vosotros que no pretendáis ni exijáis el arte instantáneo, ni el cariño prestado, pues son ríos, son energías, son un universo de factores que fluyen sobre respeto, nunca máquinas expendedoras.
Dejad de pedir, sentaos a esperar, atentos y pacientes, receptivos a sentir, y quizás el arte nazca, y el cariño sea regalado, sin prestamos y sin botones.
Vender humo de poco sirve para los que realmente aprecian y viven el arte, o exigen sin fruto el cariño. Valoraré con creces a esas personas que sin ser el momento, sin llegar a hacer acopio de la magia necesaria, exhiban su arte, o tengan que hacerlo como oficio. Pobres presos de si mismos o del público, pintores, escritores, músicos, cantantes... etc, que pintan cuando se les dice: pinta, escriben cuando se les dice: escribe, o cantan cuando se le dice: canta, porque seguramente no les apetezca. Y es que insisto ni el arte, ni el cariño tienen un botón.
No valoraré tanto a esas personas que sin ser el momento, y sin tener la confianza o afecto necesarios te brindan o reclaman algo que aspira ser cariño. El arte no se practica, aunque hay que trabajar duro para que nazca de manera natural y sin epidural.
Presuponer, insistir, exigir arte y/o cariño es como pretender negar la empatía cuando sucede.
Pido a todos y cada uno de vosotros que no pretendáis ni exijáis el arte instantáneo, ni el cariño prestado, pues son ríos, son energías, son un universo de factores que fluyen sobre respeto, nunca máquinas expendedoras.
Dejad de pedir, sentaos a esperar, atentos y pacientes, receptivos a sentir, y quizás el arte nazca, y el cariño sea regalado, sin prestamos y sin botones.
viernes, 6 de septiembre de 2013
Una lanza a favor del rencor y contra la confianza...
La confianza es la mayor malcriada de las actitudes para las relaciones sociales, es una niña pija que exige mucho más de lo que necesita.
En 'post' y en contra de la confianza, blando una espada de oro en defensa del rencor, fiel e instructivo. Por favor, no confundir con la venganza y entendedme bien, sólo hablo en defensa de un rencor light y descafeinado.
Ya está bien de hipocresías 'miasmáticas', el rencor reside en nosotros, y forma parte de los animales y las cosas, de las personas, del clima y de la tierra, de hecho creo fehacientemente que la experiencia nos enseña e incluso nos adapta mediante un 'rencor genético'. Seguro que Darwing pensaba en el rencor y en las mutaciones de manera sincrónica...
El rencor es o ha de ser, un perdón meticuloso e inteligente, es otro, quizás otros sacos a parte, pues valga la aliteración calambur: no me diréis que mediréis a todos con la misma vara de medir...
Si queréis empezar a ser honestos con vosotros mismos y sois principiantes en ello, yo empezaría a funcionar con dos sacos:
Un servidor sacó un saco hace ya mucho, para esa confianza blanca, como los versos blancos, sin rima, puede incluso que sin adornos pero es esa confianza comedida, con medida y sin comedia, esa confianza necesita un saco muy especial, de seda probablemente. Valgan de nuevo los recursos.
Por suerte y buen gusto este saco lo veo casi medio lleno... no se lo lleva el aire.
·Y otro saco saqué hace menos, pero llena antes, incluso hasta el reponer, para esa confianza policrómica, para no gastar más sacos diríamos que almacena bien desde una confianza hueso, o marfil, ya que no quiero ser tan ilustrativo y usar el blanco roto, hasta quizás el negro, la ausencia de luz llena del resto de los colores.
Este es mi secreto, ahí guardo esas relaciones que han requerido de un perdón, de dos, de mil, o incluso han llegado a no merecerlo.
Permitidme ahora, que como dice la sabiduría popular: 'que no los meta a todos en el mismo saco'
Por eso queridos insensatos, queridos candorosos y queridos tartufos, no regaléis mala prensa al rencor, pues es más sabio que el olvido y más noble que la vendetta, es ancestral y probablemente encarriló antaño los miedos de hogaño y para bien, reside en todos y cada uno de los seres y es lo único que pone en enjundia el discurso del perdón.
*Perdona pero no olvides, no tiene ni mérito, ni utilidad tu amnésica actitud. Sin amnistías.
*Si eres de los que no perdonas, perdona. Y perdona, no tenias que haber leído nada.
*Si eres de los que eres perdonado a menudo, recuerda que la confianza la rompiste en el primer instante, no pongas metas a la reconstrucción, instaré a que paren la obra.
*Si tu rencor lo maneja la venganza, pobre de tí, pues la inquina hiere más a jinete que a la diana. Te falta perspectiva para ver que tu lanza es curva.
*Si normalmente no eres perdonado tantas veces como quisiste, valoro a la gente que te has ido encontrado en la vida.
*Y si eres de los que no falla, pasa quítate los zapatos y toma algo de la nevera, que hay confianza.
Gracias a todos por ayudarme a escribir este 'post' y permitid que sonría socarronamente con esta ultima linea.
06/SEP/2013
Es una tarjeta de crédito sin techo. Un para siempre, difícil de sostener.
Es una obra enorme, colosal, obelística, hecha de bolas de azúcar, nunca de moca. De tal magnitud hablamos, que conformarla tarda exactamente una vida entera, exigiendo de un mantenimiento constante y exhaustivo y aun así sólo lleva de un instante demolerla.
En 'post' y en contra de la confianza, blando una espada de oro en defensa del rencor, fiel e instructivo. Por favor, no confundir con la venganza y entendedme bien, sólo hablo en defensa de un rencor light y descafeinado.
Ya está bien de hipocresías 'miasmáticas', el rencor reside en nosotros, y forma parte de los animales y las cosas, de las personas, del clima y de la tierra, de hecho creo fehacientemente que la experiencia nos enseña e incluso nos adapta mediante un 'rencor genético'. Seguro que Darwing pensaba en el rencor y en las mutaciones de manera sincrónica...
El rencor es o ha de ser, un perdón meticuloso e inteligente, es otro, quizás otros sacos a parte, pues valga la aliteración calambur: no me diréis que mediréis a todos con la misma vara de medir...
Si queréis empezar a ser honestos con vosotros mismos y sois principiantes en ello, yo empezaría a funcionar con dos sacos:
Un servidor sacó un saco hace ya mucho, para esa confianza blanca, como los versos blancos, sin rima, puede incluso que sin adornos pero es esa confianza comedida, con medida y sin comedia, esa confianza necesita un saco muy especial, de seda probablemente. Valgan de nuevo los recursos.
Por suerte y buen gusto este saco lo veo casi medio lleno... no se lo lleva el aire.
·Y otro saco saqué hace menos, pero llena antes, incluso hasta el reponer, para esa confianza policrómica, para no gastar más sacos diríamos que almacena bien desde una confianza hueso, o marfil, ya que no quiero ser tan ilustrativo y usar el blanco roto, hasta quizás el negro, la ausencia de luz llena del resto de los colores.
Este es mi secreto, ahí guardo esas relaciones que han requerido de un perdón, de dos, de mil, o incluso han llegado a no merecerlo.
Permitidme ahora, que como dice la sabiduría popular: 'que no los meta a todos en el mismo saco'
Por eso queridos insensatos, queridos candorosos y queridos tartufos, no regaléis mala prensa al rencor, pues es más sabio que el olvido y más noble que la vendetta, es ancestral y probablemente encarriló antaño los miedos de hogaño y para bien, reside en todos y cada uno de los seres y es lo único que pone en enjundia el discurso del perdón.
*Perdona pero no olvides, no tiene ni mérito, ni utilidad tu amnésica actitud. Sin amnistías.
*Si eres de los que no perdonas, perdona. Y perdona, no tenias que haber leído nada.
*Si eres de los que eres perdonado a menudo, recuerda que la confianza la rompiste en el primer instante, no pongas metas a la reconstrucción, instaré a que paren la obra.
*Si tu rencor lo maneja la venganza, pobre de tí, pues la inquina hiere más a jinete que a la diana. Te falta perspectiva para ver que tu lanza es curva.
*Si normalmente no eres perdonado tantas veces como quisiste, valoro a la gente que te has ido encontrado en la vida.
*Y si eres de los que no falla, pasa quítate los zapatos y toma algo de la nevera, que hay confianza.
Gracias a todos por ayudarme a escribir este 'post' y permitid que sonría socarronamente con esta ultima linea.
06/SEP/2013
domingo, 1 de septiembre de 2013
Pasodoble con música 2
Cuánta vida mal vivida
cuántas anécdotas podridas,
de falsos consentidos,
de falsos sentimientos,
y de falso amor
viviendo desvivido.
Cuántas mañanas pensando, esos lejanos futuros,
pensando caminos por donde escapar,
sin lavarme los dientes, rodeado de gente,
sin mas compañía que una copa de whisky
después de vomitar, pensamientos oscuros...
cuantas semanas
sin ir al cine,
sin comer palomitas
NI JIJI, NI JAJA,
sin querer comer fruta
que siempre te ayuda
y que calma tu mal.
cuantas "tajás"
con la boca "torcía"
de tanto cantar,
coplas hasta el alba.
Letras mas hondas
a intensas pasiones
que no había tenido,
y sentía como mías,
sin vivirlas jamas.
Gracias a dios,
tiempo hace ya,
que la llagas curamos,
con besos lentos, apasionados
caricias, abrazos desmesurados,
que suerte que encontramos
lo que la vida NO nos enseño,
por eso a la vida:
-GRACIAS, MI AMOR, MI LIBERTAD, Mi CONDICIÓN.
3/MAR/2011 sobre unos apuntes de MAY/2010
sábado, 31 de agosto de 2013
A mí vieja amiga resaca....
Qué dulces historias
las que cuentan las resacas,
qué alegre dolor que la cabeza te mata
que repite con eco, alguna risa, carcajada o lágrima.
Que breves suspiros se quedan en la garganta,
impresionante deshidratación la que te embarga,
qué memoria selectiva para la noches largas,
qué capacidad de resumen tiene mi amiga resaca
Es el malestar del "bienestado".
las que cuentan las resacas,
qué alegre dolor que la cabeza te mata
que repite con eco, alguna risa, carcajada o lágrima.
Que breves suspiros se quedan en la garganta,
impresionante deshidratación la que te embarga,
qué memoria selectiva para la noches largas,
qué capacidad de resumen tiene mi amiga resaca
Es el malestar del "bienestado".
jueves, 29 de agosto de 2013
Al silencio
Al silencio, silencio.
Bella conversación con uno mismo, robusta arma de combate que no deja huella, y es que el silencio desvela infinitamente mucho menos de lo que crea.
Bella conversación con uno mismo, robusta arma de combate que no deja huella, y es que el silencio desvela infinitamente mucho menos de lo que crea.
"Abanico de silencios, tu me miras yo te miro, y los dos callamos besos..."
El silencio llena de paz las almas, de solemnidad la muerte y de complicidad a los amantes. Siempre será la mejor terapia para el ruido, pondrá en valor las sonrisas y los gestos, y es que cuando llega el silencio todo lo demás se calla, nunca al revés.
Silencio qué amanece.
El silencio oye, lo que los demás no pueden, el silencio espera, y suspira en los estanques, y duerme sólo mientras los demás charlan.
Hay silencios de teatro, de monólogo y de música, hay silencios de cementerio, de felicidad y de tristeza, hay silencios de pánico y desconcierto, pero sólo justo antes del aplauso, la risa o la clave, y antes del sollozo o el grito se luce en plenitud y esplendor ¿Y después?
Hay silencios de teatro, de monólogo y de música, hay silencios de cementerio, de felicidad y de tristeza, hay silencios de pánico y desconcierto, pero sólo justo antes del aplauso, la risa o la clave, y antes del sollozo o el grito se luce en plenitud y esplendor ¿Y después?
El silencio desconcierta, sorprende e incluso ofende al que no lo posee, pues el silencio de verdad, es un traje de gala que va por fuera, no por dentro. El silencio no es la nada, es el todo a la vez.
El silencio funciona como una olla exprés, antes de expresar el halo de vapor, es poseedor de toda la fuerza, y la sinergia de millones de moléculas de agua en ebullición en ese instante, justo antes de emerger y dejar de ser silencio.
Y es que el silencio, silencio es. Y al silencio, silencio y al ruido también.
Os dejo con él.
El silencio funciona como una olla exprés, antes de expresar el halo de vapor, es poseedor de toda la fuerza, y la sinergia de millones de moléculas de agua en ebullición en ese instante, justo antes de emerger y dejar de ser silencio.
Y es que el silencio, silencio es. Y al silencio, silencio y al ruido también.
Os dejo con él.
miércoles, 28 de agosto de 2013
Instrucciones para pedir un abrazo. Abrazos, bonitos lazos.
Solicitud de abrazo:
"Abrázame como si intentaras atrapar una verdad entre nosotros, como si quisieras resucitar las palabras de ese bolígrafo con la tinta yerma que ya solo rompe el papel. Disculpa que te lo pida así, disculpa el cáliz de "por si acaso", siempre cabrán entre nosotros, libros, alguna canción y unos pasos, porque todo eso es un abrazo, son abrazos.
No puedo esperar ni un segundo más ese aquí estoy y que más da si estaré, porque si te vuelvo a ver te abrazaré. Abrázame, déjame volver a vivir ese momento dilatado de tierna melancolía lleno de melodías mágicas, que hace olvidar incluso algún suspiro.
Y aunque siempre dije que la verdad es un estado de ánimo, ya no importa el ánimo, cuando te digo que los sentimientos baratos, como las mentiras curradas, salen caros, no lo digo lo recalco,
Con un abrazo nos escapamos de todo eso y mucho más, eso seguro."
Pedidlo así. No falla, y si no os lo dan, dadlo. No regaléis abrazos, dadlos. Son mejor que cualquier beso, son un legado que dura justo la eternidad de los instantes irrepetibles, ese otro tipo de eternidad, que no consiste en "para siempres"; sí, en parar el tiempo, y traer el "siempre" al presente más inmediato.
No os preocupéis si los dais u os los dan, siempre será perfecto. Para abrazar bien sólo se hace falta haber echado mucho de menos un abrazo.
Abrazos, bonitos lazos. JUL/2013
"Abrázame como si intentaras atrapar una verdad entre nosotros, como si quisieras resucitar las palabras de ese bolígrafo con la tinta yerma que ya solo rompe el papel. Disculpa que te lo pida así, disculpa el cáliz de "por si acaso", siempre cabrán entre nosotros, libros, alguna canción y unos pasos, porque todo eso es un abrazo, son abrazos.
No puedo esperar ni un segundo más ese aquí estoy y que más da si estaré, porque si te vuelvo a ver te abrazaré. Abrázame, déjame volver a vivir ese momento dilatado de tierna melancolía lleno de melodías mágicas, que hace olvidar incluso algún suspiro.
Y aunque siempre dije que la verdad es un estado de ánimo, ya no importa el ánimo, cuando te digo que los sentimientos baratos, como las mentiras curradas, salen caros, no lo digo lo recalco,
Con un abrazo nos escapamos de todo eso y mucho más, eso seguro."
Pedidlo así. No falla, y si no os lo dan, dadlo. No regaléis abrazos, dadlos. Son mejor que cualquier beso, son un legado que dura justo la eternidad de los instantes irrepetibles, ese otro tipo de eternidad, que no consiste en "para siempres"; sí, en parar el tiempo, y traer el "siempre" al presente más inmediato.
No os preocupéis si los dais u os los dan, siempre será perfecto. Para abrazar bien sólo se hace falta haber echado mucho de menos un abrazo.
Abrazos, bonitos lazos. JUL/2013
martes, 27 de agosto de 2013
Un truco contra los problemas.
Y es que aveces lo único que hay que ponerle a los problemas son soluciones.
No hace falta etiquetas, nombres, motivos ni explicaciones, son simples soluciones. La mayoría de las veces, la solución será simplemente la que de manera más rápida, permita acabar con el problema sin producir otro problema mayor. Otras veces será dejar de solucionar el problema que no tienes, y dejar de obviar el que te está abrazando. Otras, simplemente dejarlo a estar, los problemas como la pluma y la plomada, si les haces el vacío, caen por su propio peso... en este caso, valga el símil dinámico, a la misma velocidad que la solución.
Al final de todo, qué más da los problemas, si somos capaces de unir un día con el siguiente y disfrutar en el intento... Qué más da de que se trate, si ya no hay mucho que demostrarle a nadie, sólo a uno mismo. Qué mejor meta que cambiar a diario para ser mejor, y si es necesario morir en el intento, después de una vida.
Para eso recomiendo un gran esfuerzo diario de encarcelar la intensidad con la que algunos somos mal bendecidos, para saludar a una somera "tibieza", que facilite desayunar sin demasiados quehaceres, para hilar buenos momentos, dedicar tiempo a crear, a esos problemas sólo hilvanar basta.
También cómo no, disfrutar de la belleza de lo efímero, esa que las cámaras no pueden captar, como las esculturas de hielo o unas hojas atrapadas en una corriente de aire, como una conversación con un desconocido, una cerveza perfecta, un atardecer, un amanecer, un anochecer o cualquier otro "cer" que ayude a que al final, la intensidad se escape...
... que escape pero sin torrentes, tornados, explosiones, o erupciones que emanen de ese sobre valorado "YO". Así, sin desperdiciar energía, domesticando a esa torpe "sobredotada" para hacer de ella una buena mascota, así es la paz: sin tonos de bilis, sin gritos de hiel, con más silencio y menos desdén.
No se trata de vivir afectivamente en cuanto a la desdicha se refiere, sino efectivamente. Efectivamente, se tratar de vivir.
Quien tenga un problema, tiene la suerte de poder ensayar como poder superarlo. Quién tuvo, tiene o tendrá muchos, sabe y sabrá que con la practica se vuelve un juego de niños. Y que gracias a todos y cada uno de ellos somos felices, pues las personas, somos seres de contrastes, necesitamos el amargo para el dulce, y el frío para el calor, y como no la desdicha para la dicha.
Fin del truco. Ahora a ensayar...
26/08/2013
No hace falta etiquetas, nombres, motivos ni explicaciones, son simples soluciones. La mayoría de las veces, la solución será simplemente la que de manera más rápida, permita acabar con el problema sin producir otro problema mayor. Otras veces será dejar de solucionar el problema que no tienes, y dejar de obviar el que te está abrazando. Otras, simplemente dejarlo a estar, los problemas como la pluma y la plomada, si les haces el vacío, caen por su propio peso... en este caso, valga el símil dinámico, a la misma velocidad que la solución.
Al final de todo, qué más da los problemas, si somos capaces de unir un día con el siguiente y disfrutar en el intento... Qué más da de que se trate, si ya no hay mucho que demostrarle a nadie, sólo a uno mismo. Qué mejor meta que cambiar a diario para ser mejor, y si es necesario morir en el intento, después de una vida.
Para eso recomiendo un gran esfuerzo diario de encarcelar la intensidad con la que algunos somos mal bendecidos, para saludar a una somera "tibieza", que facilite desayunar sin demasiados quehaceres, para hilar buenos momentos, dedicar tiempo a crear, a esos problemas sólo hilvanar basta.
También cómo no, disfrutar de la belleza de lo efímero, esa que las cámaras no pueden captar, como las esculturas de hielo o unas hojas atrapadas en una corriente de aire, como una conversación con un desconocido, una cerveza perfecta, un atardecer, un amanecer, un anochecer o cualquier otro "cer" que ayude a que al final, la intensidad se escape...
... que escape pero sin torrentes, tornados, explosiones, o erupciones que emanen de ese sobre valorado "YO". Así, sin desperdiciar energía, domesticando a esa torpe "sobredotada" para hacer de ella una buena mascota, así es la paz: sin tonos de bilis, sin gritos de hiel, con más silencio y menos desdén.
No se trata de vivir afectivamente en cuanto a la desdicha se refiere, sino efectivamente. Efectivamente, se tratar de vivir.
Quien tenga un problema, tiene la suerte de poder ensayar como poder superarlo. Quién tuvo, tiene o tendrá muchos, sabe y sabrá que con la practica se vuelve un juego de niños. Y que gracias a todos y cada uno de ellos somos felices, pues las personas, somos seres de contrastes, necesitamos el amargo para el dulce, y el frío para el calor, y como no la desdicha para la dicha.
Fin del truco. Ahora a ensayar...
26/08/2013
domingo, 25 de agosto de 2013
a Manuel Molina.
Voy rebuscando entre los sueños por el callejón del alba, y allí en un rinconcito encontré al que se escapaba, me acerqué, y lo besé y cuando toqué sus labios otra vez me desperté...
Y es que en cosas de sueños y de amores cuando crees que ya lo tienes, no desistas, que se esconden...
Voy rebuscando entre los sueños por el callejón del alba,
y solo encuentro unos apuntes, y unas hojas arrugadas,
una firma y una lágrima, que noches de sueños, noches a solas. noches preciosas, noches contigo, noches, noches pasadas, noches a solas...
¿El sol?
Ya no busco entre mis sueños, busco entre mis suspiros, que es donde escapan despiertos...
... las noches, los sueños y los besos.
jueves, 22 de agosto de 2013
Insomnio
Traviesa la noche,
cuando se hace pesada,
cuando no vienen las hadas
que te arrastran a reproches
hacia la verdad,
hacia la madrugada...
Transpiran los pensamientos
y el cuerpo,
y la humedad acecha
como el café,
pero sin el suculento aroma
acariciando los cuerpos,
con sogas de agosto malagueño
amarrando a la vida real,
la vida que no es sueño,
apurando aún más,
emboscado ente delirios
de descartes...
qué es realidad o qué es sueño...
que real es, que sureño se siente...
Pesan las olas de las sábanas
como si de lava fueran,
pesan las historias que dan vueltas,
como norias por el ventilador,
pesan las palabras
sopesas las apuestas,
y Morfeo parece que pierde hoy...
fue el cambio de día ¿?
fue el cambio de poesía
y el reinicio de la estación ¿?
cambio de colchón ¿?
Sentir grado a grado,
cual termómetro,
el mínimo cambio, incluso decimal,
de la temperatura,
la brisa,
y las entrañas de uno mismo,
que cuando no llega el sueño,
cambian por segundos,
persiguen y atormentan
lo que quieres y no quieres
ser hasta mañana,
ser o seres, ¿Hasta mañana?
JUEVES 22/AGO/2013 2:51AM 28º Y 80%HUMEDAD RELATIVA, 90% EN MI HABITACIÓN
viernes, 16 de agosto de 2013
Sólo Invierno
Bonita noche aquella
que te deja solo ante la lluvia,
bonitas las ocultas estrellas
que solo yo veía...
el ruido de la constancia de esas gotas,
húmedo y nocturno como las notas...
qué mas se puede pedir
que noche y tranquilidad,
que siempre son
préstamo de libertad
18/FEB/2013
que te deja solo ante la lluvia,
bonitas las ocultas estrellas
que solo yo veía...
el ruido de la constancia de esas gotas,
húmedo y nocturno como las notas...
qué mas se puede pedir
que noche y tranquilidad,
que siempre son
préstamo de libertad
18/FEB/2013
miércoles, 14 de agosto de 2013
LOCURA DE AMAR [...] Lo cura...
...el olor del aire de un abrazo,
el amor del sonido de un suspiro,
el color de un domingo divertido,
la pasión del sol en la piel,
la insistencia del querer juntos amanecer por siempre,
el miedo a las palabras,
la angustia de los amantes,
la tranquilidad de la vuelta a la calma,
por un sábado perfecto,
una relación distinta como de menta,
el sabor del frío de tu piel y el tacto de tus palabras en mi cuello...
...Y es que siempre es para siempre,
lo que siempre se quiere, quise, quiero o querré...
la mirada de envidia del que nos mira...
Una toalla blanca recién doblada oliendo a mil flores,
bosques y agua limpia, clara y cristalina,
la verdad absoluta en sensaciones de calor, frío, calorcito y fresquito,
bellos de punta sin escalofrío,
lágrimas de ensoñaciones,
miedo mucho miedo,
seguridad mucha seguridad,
mariposas blancas sobre un campo verde recién amanecido entre aromas de escarcha,
el sol y la sal del verano o la nieve y le la leña quemándose en la chimenea entre chasquidos de invierno,
el resurgir de la curiosidad de la pasión de la primavera,
y los preciosos ocres y hojas secas muertas pero con vivos colores del otoño,
la locura por el sudor que baja por tu columna persiguiendo tu espalda,
dulce y veneno, musicas de raza,
necesidad de hablar escribir y sobre todo leer de el otro,
despertar con una idea,
la ansiosa búsqueda del sorprender,
miel, chocolate, nata canela, hielo y lava y un hilo rosa que los une,
las cuatro fugas del dibujo en caida de un barranco...
y sonrisas, miradas y besos,
eso creo que es para mi amar, eso creo es la locura... y eso creo que es nuestro amor.
el amor del sonido de un suspiro,
el color de un domingo divertido,
la pasión del sol en la piel,
la insistencia del querer juntos amanecer por siempre,
el miedo a las palabras,
la angustia de los amantes,
la tranquilidad de la vuelta a la calma,
por un sábado perfecto,
una relación distinta como de menta,
el sabor del frío de tu piel y el tacto de tus palabras en mi cuello...
...Y es que siempre es para siempre,
lo que siempre se quiere, quise, quiero o querré...
la mirada de envidia del que nos mira...
Una toalla blanca recién doblada oliendo a mil flores,
bosques y agua limpia, clara y cristalina,
la verdad absoluta en sensaciones de calor, frío, calorcito y fresquito,
bellos de punta sin escalofrío,
lágrimas de ensoñaciones,
miedo mucho miedo,
seguridad mucha seguridad,
mariposas blancas sobre un campo verde recién amanecido entre aromas de escarcha,
el sol y la sal del verano o la nieve y le la leña quemándose en la chimenea entre chasquidos de invierno,
el resurgir de la curiosidad de la pasión de la primavera,
y los preciosos ocres y hojas secas muertas pero con vivos colores del otoño,
la locura por el sudor que baja por tu columna persiguiendo tu espalda,
dulce y veneno, musicas de raza,
necesidad de hablar escribir y sobre todo leer de el otro,
despertar con una idea,
la ansiosa búsqueda del sorprender,
miel, chocolate, nata canela, hielo y lava y un hilo rosa que los une,
las cuatro fugas del dibujo en caida de un barranco...
y sonrisas, miradas y besos,
eso creo que es para mi amar, eso creo es la locura... y eso creo que es nuestro amor.
16/Sep/2010 (2 fragmentos unificados)
sábado, 10 de agosto de 2013
Bulería
Llora mi alma,
llora mi alma,
cuando estoy entre tu brazos
y no me abrazas.
Son estacas de papel
los poemas que me escribes
pá saber de mi querer.
Tu barrio siempre me recuerda
el olor de las flores que saben a ti,
las caricias de canela que bebía al amanecer,
son sorbitos de nostalgia con el sabor de tu ser,
acertijos de mi pena con el sudor de tu piel.
La soledad de la ropa perdida en por la habitación
desnudaba tu latir, bajo el mío corazón.
Que mañanas tan frías
las que ponen largos dientes,
las que llegan sin remedio
después de noches ardientes
y saciados los deseos
se te graban en la mente
como a yerro de fuego,
que juego para valientes.
27/JULIO/2013
llora mi alma,
cuando estoy entre tu brazos
y no me abrazas.
Son estacas de papel
los poemas que me escribes
pá saber de mi querer.
Tu barrio siempre me recuerda
el olor de las flores que saben a ti,
las caricias de canela que bebía al amanecer,
son sorbitos de nostalgia con el sabor de tu ser,
acertijos de mi pena con el sudor de tu piel.
La soledad de la ropa perdida en por la habitación
desnudaba tu latir, bajo el mío corazón.
Que mañanas tan frías
las que ponen largos dientes,
las que llegan sin remedio
después de noches ardientes
y saciados los deseos
se te graban en la mente
como a yerro de fuego,
que juego para valientes.
27/JULIO/2013
Posesiones
Tengo tantas cosas que decir
y tan poca gente que quiera escuchar,
tengo tantos sueños por cumplir
y tantos peajes que pagar...
y tan poca gente que quiera escuchar,
tengo tantos sueños por cumplir
y tantos peajes que pagar...
Tengo tantos odios que olvidar
y tantos te quiero que recordar,
tengo tantas historias para mi
que jamás podré contar.
y tantos te quiero que recordar,
tengo tantas historias para mi
que jamás podré contar.
Tengo el sol, tengo el mar,
tengo un camino, me falta caminar.
tengo un camino, me falta caminar.
Tengo un destino que cambio a diario
tengo una funda que guarda mis pasos,
tengo alegrías, tengo fracasos,
tengo un amigo que regale un abrazo.
tengo una funda que guarda mis pasos,
tengo alegrías, tengo fracasos,
tengo un amigo que regale un abrazo.
Tengo alegrías, tengo lamentos
tengo mi música, tengo el Flamenco.
tengo mi música, tengo el Flamenco.
Tengo soluciones...
a todos esos problemas...
que tocan...
las canciones...
a todos esos problemas...
que tocan...
las canciones...
Tengo opinión, qué perdición.
Tengo amargura y tengo la sal,
tengo el sentido, me falta naufragar.
tengo el sentido, me falta naufragar.
Tengo memoria que me hace olvidar.
Tengo una noria, que me hace rodar.
Tengo una noria, que me hace rodar.
Tengo poco tiempo y lo regalo a cualquiera,
tengo que ahorrar pero no tengo deudas
tengo que ahorrar pero no tengo deudas
Tengo que dejar de escribir
pero parece que hoy sigue habiendo luz.
pero parece que hoy sigue habiendo luz.
Tengo que confesar que siempre prefiero la calidad,
tengo que enseñar a desechar un mundo lleno de cantidad,
tengo un reloj que nunca he mirado,
tengo miedo de aquellos instantes
que ya hayan pasado...
tengo que enseñar a desechar un mundo lleno de cantidad,
tengo un reloj que nunca he mirado,
tengo miedo de aquellos instantes
que ya hayan pasado...
Tengo mil canciones que contar,
tengo una garganta que no puede más,
tengo dedicatorias de amor de verdad,
tengo la duda, ¿se podrán escuchar?
tengo una garganta que no puede más,
tengo dedicatorias de amor de verdad,
tengo la duda, ¿se podrán escuchar?
Tengo la llave del fondo del bar,
regalo un delirio pa quién la pueda encontrar
regalo un delirio pa quién la pueda encontrar
tengo tantas cosas que citar...
pero no tengo tinta, ni hojas, ni azar,
ahora ya no hay tanta luz,
versos por ahora, no hay más,
pero no tengo tinta, ni hojas, ni azar,
ahora ya no hay tanta luz,
versos por ahora, no hay más,
27/JULIO/2013
jueves, 8 de agosto de 2013
Cuando la Sangre Grita
Cuando la sangre grita,
las vísceras no perdonan,
cuando la sangre grita,
ya no son vidas,
no son personas,
cuando la sangre grita.
Cuando la lengua acecha,
qué más da el árbol que no se corta,
cuando el "sentío" se pierde,
qué más da qué no se aguanta
y que se soporta.
Qué oscuros viajes
los que la razón esquiva,
qué macabros tatuajes
los que te deja la vida,
qué silvestre proceder
el que los salvajes miman,
cuando la sangre grita,
grita sin medida,
se desafina.
Cuando la sangre grita,
despierta pesadillas,
amarra con esposas
triste silla,
que ve como abrasa
lo que el corazón abraza
cuando la sangre grita.
Pero aunque la sangre grite,
digno el momento: el poema
sin gritos y mucho silencio.
4/Agosto/2013
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