La muerte es una casualidad impuesta,
que huele a otoño y a hojas secas,
aunque estemos en verano y en plena ola de calor.
Natural de los vivos.
y de los excesos de fiesta.
La muerte es perfecta
a la hora que llega.
Funesta, acierta aciaga.
Desde que la vida es vida
la muerte es su plaga.
Suele ser puntual,
hasta el punto de inoportuna
en las más buenas gentes,
o al menos eso procede
en el sentir popular.
Aunque a veces se despista
y se olvida de la lista
a hijos de puta sin sangre
de los de tripas sin estrenar.
que me encantaría mencionar,
otro día por variar...
La muerte es de los ocios más recurrentes para el suicida,
y un saciado vaciado para los textos socarrones
de poetas cabrones
apasionados por el negro humor
y sus reacciones varias.
Una opción segura a plazo fijo,
especialmente para los enfermos crónicos
que desean seguridad.
Un paraiso fiscal donde pagar
a falta de cojones para vivir,
unas vacaciones sin tasas
en el billete de ida.
La muerte es la meta,
el ciclo y el sentido de la vida,
vivida o desvivida mereces,
una muerte digna,
Contrata una muerte de fiar,
porque maligna, la muerte esgrima
los motivos pa vivir
sobre todo a fin de mes
La muerte es la mejor historia
para convencer a los vivos
de los ciclos de la noria
y el sensato proceder.
La muerte esputa
los más espesos mocos
y es puta.
Espeso me sabe a poco
mi somera descripción
La muerte también es cosa de muertos,
pues son ellos los que la llevan con garbo
como su forma de vivir.
Y esque son ágiles vasallos los muertos
o amortajados
en el mester de descansar
hasta el hastío soporífero
de no hacer otra cosa por imposición mortal.
Pues de muertos es prolífico
morir y nada más.
La muerte es chachondeo,
y del bueno, pues no se conoce
adicto que la pruebe y se resista a abandonarla
ni siquiera un segundo
para contar a los vivos de su buqué
o su sabor.
Copioso y fecundo aroma
sin derechos de autor,
cuando la muerte asoma
conoces de su olor.
La muerte es una trágica alegría
que nos llega cada día a borbotones
como la prole de los Borbones.
La muerte brota
como los signos de puntuación,
al final, como unos buenos puntos suspensivos...
domingo, 11 de septiembre de 2016
La muerte es una casualidad impuesta,
que huele a otoño y a hojas secas,
aunque estemos en verano y en plena ola de calor.
Natural de los vivos.
y de los excesos de fiesta.
La muerte es perfecta
a la hora que llega.
Funesta, acierta aciaga.
Desde que la vida es vida
la muerte es su plaga.
Suele ser puntual,
hasta el punto de inoportuna
en las más buenas gentes,
o al menos eso procede
en el sentir popular.
Aunque a veces se despista
y se olvida de la lista
a hijos de puta sin sangre
de los de tripas sin estrenar.
que me encantaría mencionar,
otro día por variar...
La muerte es de los ocios más recurrentes para el suicida,
y un saciado vaciado para los textos socarrones
de poetas cabrones
apasionados por el negro humor
y sus reacciones varias.
Una opción segura a plazo fijo,
especialmente para los enfermos crónicos
que desean seguridad.
Un paraiso fiscal donde pagar
a falta de cojones para vivir,
unas vacaciones sin tasas
en el billete de ida.
La muerte es la meta,
el ciclo y el sentido de la vida,
vivida o desvivida mereces,
una muerte digna,
Contrata una muerte de fiar,
porque maligna, la muerte esgrima
los motivos pa vivir
sobre todo a fin de mes
La muerte es la mejor historia
para convencer a los vivos
de los ciclos de la noria
y el sensato proceder.
La muerte esputa
los más espesos mocos
y es puta.
Espeso me sabe a poco
mi somera descripción
La muerte también es cosa de muertos,
pues son ellos los que la llevan con garbo
como su forma de vivir.
Y esque son ágiles vasallos los muertos
o amortajados
en el mester de descansar
hasta el hastío soporífero
de no hacer otra cosa por imposición mortal.
Pues de muertos es prolífico
morir y nada más.
La muerte es chachondeo,
y del bueno, pues no se conoce
adicto que la pruebe y se resista a abandonarla
ni siquiera un segundo
para contar a los vivos de su buqué
o su sabor.
Copioso y fecundo aroma
sin derechos de autor,
cuando la muerte asoma
conoces de su olor.
La muerte es una trágica alegría
que nos llega cada día a borbotones
como la prole de los Borbones.
La muerte brota
como los signos de puntuación,
al final, como unos buenos puntos suspensivos...
que huele a otoño y a hojas secas,
aunque estemos en verano y en plena ola de calor.
Natural de los vivos.
y de los excesos de fiesta.
La muerte es perfecta
a la hora que llega.
Funesta, acierta aciaga.
Desde que la vida es vida
la muerte es su plaga.
Suele ser puntual,
hasta el punto de inoportuna
en las más buenas gentes,
o al menos eso procede
en el sentir popular.
Aunque a veces se despista
y se olvida de la lista
a hijos de puta sin sangre
de los de tripas sin estrenar.
que me encantaría mencionar,
otro día por variar...
La muerte es de los ocios más recurrentes para el suicida,
y un saciado vaciado para los textos socarrones
de poetas cabrones
apasionados por el negro humor
y sus reacciones varias.
Una opción segura a plazo fijo,
especialmente para los enfermos crónicos
que desean seguridad.
Un paraiso fiscal donde pagar
a falta de cojones para vivir,
unas vacaciones sin tasas
en el billete de ida.
La muerte es la meta,
el ciclo y el sentido de la vida,
vivida o desvivida mereces,
una muerte digna,
Contrata una muerte de fiar,
porque maligna, la muerte esgrima
los motivos pa vivir
sobre todo a fin de mes
La muerte es la mejor historia
para convencer a los vivos
de los ciclos de la noria
y el sensato proceder.
La muerte esputa
los más espesos mocos
y es puta.
Espeso me sabe a poco
mi somera descripción
La muerte también es cosa de muertos,
pues son ellos los que la llevan con garbo
como su forma de vivir.
Y esque son ágiles vasallos los muertos
o amortajados
en el mester de descansar
hasta el hastío soporífero
de no hacer otra cosa por imposición mortal.
Pues de muertos es prolífico
morir y nada más.
La muerte es chachondeo,
y del bueno, pues no se conoce
adicto que la pruebe y se resista a abandonarla
ni siquiera un segundo
para contar a los vivos de su buqué
o su sabor.
Copioso y fecundo aroma
sin derechos de autor,
cuando la muerte asoma
conoces de su olor.
La muerte es una trágica alegría
que nos llega cada día a borbotones
como la prole de los Borbones.
La muerte brota
como los signos de puntuación,
al final, como unos buenos puntos suspensivos...
sábado, 23 de julio de 2016
Permíteme que lo sienta
Desde aquella primavera, mes de abril y 16 quiero oir que me amarás para siempre, con la voz tu silencio.
Cuantas noches de castillo y de arenas junto al mar, muy cortés y sin fronteras, empezábamos a amar.
Quiero ser, el único al que quieras ver,
derretirse en tu mirada como un glacial de miel, y caminar entre cosquillas al besar tu piel.
Déjame amar en tu pecho y que el amor no tenga techo, y al rozarlo el universo, sepa que juntos los dos no hay gravedad, ni leyes ni precio para la eternidad.
Pan tostado tomillo y café, aceite y un columpio desde donde ver crecer, son los desayunos que quiero y querré.
Quiero envejecer siendo el bastón del otro y poder correr, y al notar la admiración del mundo, regalarle el amor que nos sobre.
Porque el olor de tus abrazos es mi forma de ser mejor, quiero vivir en tu regazo después de hacer el amor, y hacerlo mucho.
Compañera de elegirnos cada día y qué mejor combinación porque sé me miras y yo te miro y los corazones sanan.
Ser la envidia de los cuentos entre mullidas palabras, ser vista para los ciegos, para los sordos palabras.
Eres la música que en mi corazón hace pum pum déjame ser la partitura y que me cantes tú.
Tu dulzura desenfoca cualquier parecer, como un sol de madrugada, déjame que para siempre salgas de musa en el diario de mi alma.
Vivir siendo el paisaje al que da a la ventana de tu almohada, aunque se quede empapada.
Que desafines mi calma cuando te te vuela la falda y muerdo el placer y muero pon pensar que no podré parar de ti.
Permíteme que lo sienta, que prometa y me apetezca, vivir mi vida contigo, soñando a nuestra manera.
Y que bonitos con colores tus sonrisas y mis oles.
Permíteme que lo sienta, que prometa y me apetezca, vivir mi vida contigo, soñando a nuestra manera.
Permíteme que lo sienta, que prometa y me apetezca, vivir mi vida contigo, soñando a nuestra manera.
Cuantas noches de castillo y de arenas junto al mar, muy cortés y sin fronteras, empezábamos a amar.
Quiero ser, el único al que quieras ver,
derretirse en tu mirada como un glacial de miel, y caminar entre cosquillas al besar tu piel.
Déjame amar en tu pecho y que el amor no tenga techo, y al rozarlo el universo, sepa que juntos los dos no hay gravedad, ni leyes ni precio para la eternidad.
Pan tostado tomillo y café, aceite y un columpio desde donde ver crecer, son los desayunos que quiero y querré.
Quiero envejecer siendo el bastón del otro y poder correr, y al notar la admiración del mundo, regalarle el amor que nos sobre.
Porque el olor de tus abrazos es mi forma de ser mejor, quiero vivir en tu regazo después de hacer el amor, y hacerlo mucho.
Compañera de elegirnos cada día y qué mejor combinación porque sé me miras y yo te miro y los corazones sanan.
Ser la envidia de los cuentos entre mullidas palabras, ser vista para los ciegos, para los sordos palabras.
Eres la música que en mi corazón hace pum pum déjame ser la partitura y que me cantes tú.
Tu dulzura desenfoca cualquier parecer, como un sol de madrugada, déjame que para siempre salgas de musa en el diario de mi alma.
Vivir siendo el paisaje al que da a la ventana de tu almohada, aunque se quede empapada.
Que desafines mi calma cuando te te vuela la falda y muerdo el placer y muero pon pensar que no podré parar de ti.
Permíteme que lo sienta, que prometa y me apetezca, vivir mi vida contigo, soñando a nuestra manera.
Y que bonitos con colores tus sonrisas y mis oles.
Permíteme que lo sienta, que prometa y me apetezca, vivir mi vida contigo, soñando a nuestra manera.
Permíteme que lo sienta, que prometa y me apetezca, vivir mi vida contigo, soñando a nuestra manera.
lunes, 4 de julio de 2016
Brexit
Te acuerdas mientras marchabas?
Jamas dije que te fueras,
tampoco que te quedaras,
Ni me asomé ni te vi ir
Ni te sé decir, vuelve
Ni lo he de vivir.
Buen viento y fuerte vela,
No por falta de cariño,
A andar echan las ruedas
Siempre se agotan los caminos
Al llegar a la glorieta.
Con un simple gracias basta,
Para arrancar la nostalgia
Bien encaminada pero vasta.
Qué si quién, qué si porqué...
¿Para qué? Para llenar,
De reproches el porche,
Antes de subirlos en el coche.
Y ahora ya es lo que será,
Y no lo que pudo ser
Aunque no dudo que fue,
Ser más no pudo.
Y no fue por no querer.
miércoles, 29 de junio de 2016
Información a distancia, la vida de cerca.
Atacamos en directo
y nos disculpamos a través del móvil, ese podrías ser un buen resumen.
Ya hemos elegido que preferimos estar atravesados por ondas
a evitar el cáncer y renunciar al WIFI.
Vivimos inmersos en la lejanía, orgullosos de disfrutar de la información a distancia, pero pocas veces buscamos la fuente, se ve que no tenemos sed, o quizás todo se debe a la falta de interés por la veracidad, la falta de tiempo, o el afán de un titular viral.
A los que nos gustan las distancias cortas, también nos obligan a vivir así, no tenemos más remedio que actualizarnos o desaparecer, adaptarnos o quedar olvidados para siempre en la realidad insignificante del uno contra uno, de un café sin móviles, sin selfies y sin agregar la ubicación.
Y la verdad es que aunque es mucho más sencillo quejarse en twitter que manifestarse, no sirve igual, no es lo mismo terminar de eliminar a alguien del Facebook que de tu vida y mucho menos justificar tus errores luciendo tipo en Instagram que hablarlo en un sofá.
La conciencia, eso sí, de bien cerca está más limpia que nunca gracias a change.org y la fanpage de GreenPeace.
Puedes comprar en amazon o aliexpress mientras te siguen subiendo el precio del pan, de la leche y de los huevos, o lo que es peor la cerveza. Comparar y comparar con algoritmos que deciden tus preferencias mientras cuentan de sus analíticas que conocen tus gustos mejor tu mismo.
Me temo que pronto un gestor de datos nos explicará con un lenguaje a caballo entre lo periodístico y la psudociencia a qué huelen los abrazos. Y dentro de nada empezaremos a pagar para ver conciertos a través de youtube, periscope o facebook live.
Sumido en la mayor de las incoherencias, sólo os pido un minuto a solas frente al espejo, desnudos de tecnología y embriagados de silencio.
Víctor Pérez Blanco, Community Manager.
y nos disculpamos a través del móvil, ese podrías ser un buen resumen.
Ya hemos elegido que preferimos estar atravesados por ondas
a evitar el cáncer y renunciar al WIFI.
Vivimos inmersos en la lejanía, orgullosos de disfrutar de la información a distancia, pero pocas veces buscamos la fuente, se ve que no tenemos sed, o quizás todo se debe a la falta de interés por la veracidad, la falta de tiempo, o el afán de un titular viral.
A los que nos gustan las distancias cortas, también nos obligan a vivir así, no tenemos más remedio que actualizarnos o desaparecer, adaptarnos o quedar olvidados para siempre en la realidad insignificante del uno contra uno, de un café sin móviles, sin selfies y sin agregar la ubicación.
Y la verdad es que aunque es mucho más sencillo quejarse en twitter que manifestarse, no sirve igual, no es lo mismo terminar de eliminar a alguien del Facebook que de tu vida y mucho menos justificar tus errores luciendo tipo en Instagram que hablarlo en un sofá.
La conciencia, eso sí, de bien cerca está más limpia que nunca gracias a change.org y la fanpage de GreenPeace.
Puedes comprar en amazon o aliexpress mientras te siguen subiendo el precio del pan, de la leche y de los huevos, o lo que es peor la cerveza. Comparar y comparar con algoritmos que deciden tus preferencias mientras cuentan de sus analíticas que conocen tus gustos mejor tu mismo.
Me temo que pronto un gestor de datos nos explicará con un lenguaje a caballo entre lo periodístico y la psudociencia a qué huelen los abrazos. Y dentro de nada empezaremos a pagar para ver conciertos a través de youtube, periscope o facebook live.
Sumido en la mayor de las incoherencias, sólo os pido un minuto a solas frente al espejo, desnudos de tecnología y embriagados de silencio.
Víctor Pérez Blanco, Community Manager.
lunes, 9 de mayo de 2016
Catálogo de sueños
No tengo un catálogo de sueños.
Con la bondad de la imaginación
busco fábricas de ilusión,
con buen precio, sin apegos y sin dueños.
Rebusco entre suspiros
rehuyo los espejos
no el carácter más fuerte es el más cierto,
¿es más alegre el más terco?
De la vida no presupongo nada,
para no equivocarme,
escucho, observo y cuando me deja opino.
De mientras, la recorro.
Interpretar siempre es más fácil que descubrir la verdad,
pero sigo teniendo ganas,
sigo derrochando energía,
y mientras pueda lucharé cada día
por desvivirme por la vida.
Recobro sin cheques
lo que me das eres,
lo que te doy soy,
así recupero el día de hoy.
Con la bondad de la imaginación
busco fábricas de ilusión,
con buen precio, sin apegos y sin dueños.
Rebusco entre suspiros
rehuyo los espejos
no el carácter más fuerte es el más cierto,
¿es más alegre el más terco?
De la vida no presupongo nada,
para no equivocarme,
escucho, observo y cuando me deja opino.
De mientras, la recorro.
Interpretar siempre es más fácil que descubrir la verdad,
pero sigo teniendo ganas,
sigo derrochando energía,
y mientras pueda lucharé cada día
por desvivirme por la vida.
Recobro sin cheques
lo que me das eres,
lo que te doy soy,
así recupero el día de hoy.
viernes, 6 de mayo de 2016
Sufro porque soy libre
Sufro porque soy libre,
Sufro por que vivo,
y vivo porque sueño libre,
Si fuera esclavo o borrego no sufriria.
Sufro la libertad de los soñadores,
de la elección y de la toma de decisiones.
Sufro por que vivo,
y vivo porque sueño libre,
esa es la responsabilidad incómoda
de los que pensamos por nosotros mismos.
Sufro porque no repito,
porque poca gente dices cosas, o dice algo...
Sufro porque mi agenda vital no recorre ni tacha etapas mal impuestas por palabras como correcto o sensato, y soy feliz por ello.
Sólo yo vivo como quiero vivir
Y muero cada día, por suerte, como alguien nuevo,
O como alguien viejo...
Alguien que no sabe pero quiere aprender,
Mañana tampoco, o también...
Señalas mis caminos, ¿Y si soy yo quién los recorre,
y me salto las señales, porque de cobardes sufro también?
No aspiro a más que a mandar en mi hambre,
Y sufro porque soy libre.
Pero soy libre,
Y el sufrimiento me hace poder ser feliz.
lunes, 2 de mayo de 2016
¿Cuestión de física?
Y al final estamos por debajo de las leyes de la física y mucho más por debajo de la razón, pues reaccionamos por la imaginación a acciones que no representan la realidad de los hechos, emocionalmente rebotamos exentos de gravedad, con la gravedad de que la vida es emoción, no acción y reacción.
Sufrimos también por la primera de Newton, pues nos abandonamos a la inercia para exculparnos de la incapacidad de cambio.
Y por la segunda, pues exentos de fuerza motriz propia, buscamos ese empujón misericordioso y exógeno, que represente el cambio de dirección hacia una linea recta donde movernos con mejor camino y dirección.
Tres leyes, que no hacen más que poner de manifiesto que el sentido común parece ser cuestión física y no psicológica.
martes, 19 de abril de 2016
Escri viendo...
¿Qué por qué escribo?
Escribo para conocer mi yo de ahora en el futuro, continuo, para saber mi presente después, generar raiz para aprender de mí, de donde vengo, cuando sea lo que seré.
Escribo para no tener la sensación de que estoy vacío, porque medito con las palabras, uniendo sílabas y caracteres, más o menos fuertes.
Escribo porque me parece más útil que hablar solo, aunque no diga nada.
Escribo poesía porque no tengo que inventar nada, porque no existen historias y prefiero las sensaciones del alma a la ficción de cualquier otra cosa.
Muchas veces, casi siempre durante la ducha, no dejo de pensar en esos crímenes sin nombre. Me siento mal, me da impotencia, rabia... incluso me avergüenza poder disfrutar tanto de ese agua cayendo sobre mi cabeza, aturdiendo algunos ruidos y provocando otros. Luego dejo de pensar, en violaciones, en bombas y malos tratos y doy gracias a la vida por ese agua que de alguna forma me limpia y de otras me ensucia. Y a veces, lo escribo.
Es la reflexión humilde, sin pretensiones. Quizás la terapia del que no tiene recursos, del que no quiere tenerlos.
Es el parto y del que se siente estéril, es la palabra, hábil y vil la que da fruto.
Sobre todo escribo para sentirme en la compañía adecuada. La de las olas, y oleadas. Porque escribir sana. Sólo durante el momento, pero es suficiente.
Escribir es como un buen ejercicio que nunca eres capaz de dominar, es como desnudarte o salir a caminar, es mentir con la intención de decir la verdad.
Querer a tu manera, diseñar, a medias y a medida la realidad. Sentirte mal y bien, sentarte tan bien, asentar.
Agradezco la inspiradora charla de ayer con Encarni. Los dos, pares, aunque dispares, disparamos parecidos.
sábado, 19 de marzo de 2016
Lo del día del Padre,
A veces la sombra de los padres se hace demasiado larga, y nos impide pensar por nosotros mismos, incluso nos tapa el sol y pasamos frío. Ocurre cuando asumimos su hobbie, su ideología, sus manías, su forma de vestir y hasta su voto.
Otras veces la sombra es demasiado corta y sucede que pasamos calor, sobre todo nos acaloramos buscando un espejo en el que mirarnos. Sucede cuando no encontramos cobijo y soporte mientras nos formamos como personas y al saltarse esa etapa lo que queda una vez formada la personalidad de adulto es poco más que respeto entre desconocidos.
Evidentemente hay miles de casos intermedios, con sus logros y errores y algunos pocos genios que hacen del equilibrio y la libertad un buen legado.
Por acción y omisión de todos los padres se aprende algo, incluso de los que no son padres aún, y lo son en potencia.
Ya sabéis que para mí eso de los "días" señalados en una auténtica mamarrachada.
Animo a los defensores de estas cosas a que sepan que seguramente mi postura, la de cada día, es mucho más cercana a la suya de lo que puedan creer y a que hay que luchar sobre todo contra la gente que no respeta ni valora a los demás, no a los que no valoramos los días señalados "señalaitos".
Es mucho más útil efrentarnos a las personas que distan lejos de los valores de respeto, igualdad, reconocimiento etc, que a las que por excepciones y nomenclatura distan un poco de nuestro pensamiento idílico y personal. Siempre es mejor hacer piña que hacer la guerra entre los que a priori estamos cerca en una linea de pensamiento.
Al margen de regalos e inventos mercantilistas os pido que cada día regaléis a los demás todo lo que podáis para que estén mejor. Sed sinceros y constructivos con las personas que os importan e incluso con las que no tanto.
Feliz día hoy y todos los días a: los padres, madres, hijos, hijas, hermanos, aliens, ratas, cucarachas, aves fénix y un largo etc...
Espero que nadie se ofenda y al menos sirva el circo de esto de "los días" para hacer una reflexión que debiera ser más habitual que la anual.
Salud, paz y libertad.
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