Muere a poquitos el flamenco
las certezas caducan,
lo que nos queda, no llena.
El alma, el duende, tienen fugas,
no encuentro sutura...
Dónde vamos,
a quién seguimos,
de qué pecho mamamos,
si ahora ya ni los flamencos,
flamenco sonamos...
Duele a poquitos el alma,
las leyendas se reafirman,
la muerte confirma, con firmas...
El genio desaparece, la rabia queda,
el aire huele a desierto,
no valen los ecos,
solo el recuerdo, calma,
apacigua dolores, nuevos
inesperados, traicioneros....
Se van los que nacieron,
se van los que crecieron,
se van los que vivieron,
flamenco...
Ahora qué, dónde, cuándo...
"Perdío, con el talento perdía
me pareció que era un gigante
era el hijo Luzía,
incansable caminante,
indomable melodía..."
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